Le bonheur suicidé.

L'écriture

L'écriture

Oh mais vous savez il n'y a rien de poétique dans ce que j'écris. Je déverse juste un flux de douleur pour m'apaiser, rien de plus. Juste des maux, toujours et encore par milliers. Assez maladroit parfois, peu de sens dans mes phrases, les pensées qui fusent. J'écris, j'écris jusqu'à tard le soir, le matin, le midi, l'après-midi, à chaque moment de liberté. J'attrape un stylo, et invente des histoires, des textes, des poèmes formés par un étrange mélange de peur, de sentiments, d'imagination, d'espoir, de désir. C'est une échappatoire, une délivrance qui permet de s'évader quelques instants et de partir dans un doux monde parallèle, de voguer sur une barque flottant au milieu de la mer née de notre imagination. Un bonheur éphémère nous envahit, une joie euphorique inspirée par cette utopie. Nous nous créons des ailes d'ange mais lorsque nous revenons à la réalité, elles noircissent, se brisent et nous tombons, nous nous fracassons contre le sol. Faute à l'atmosphère sombre. Des rêves déchus pour un cœur désireux de vivre. Vivre fait mal.

L'écriture est un art, un art personnel où lorsque l'auteur dévoile ses œuvres, il est à nue, il n'y a plus aucune protection encerclant son cœur. Il est vulnérable. Son univers est ouvert à qui le souhaite.
Les mots permettent de dire ce qui ne s'exprime pas. L'écriture, c'est beau, c'est merveilleux, c'est magique. Les mots sont plus tranchants qu'une lame, plus retentissant qu'un miroir mourant sur le sol.
Les plumes sont uniques, chaque auteur en possède une bien à lui. Les plus admirables sont celles des écrivains maudits, des plumes brisées. Des plumes de phœnix, elles meurent et renaissent en permanence créant des écrits exceptionnels. Oui, celle que les auteurs perdus utilisent pour tenter de trouver un chemin dans leur vie, un sens à la vie.
Les auteurs maudits doivent faire un choix dans leur vie, leur passion ou leur bonheur, impossible de combiner les deux. Toute l'énergie, ce désespoir, cette haine, cette violence  seraient perdus dans les écrits.
Leurs âmes acceptent la tristesse et ils n'en mourront pas, c'est, au contraire, leurs forces. Une plume déchue est puissante, elle est réaliste. Elle est capable d'ouvrir aux gens leurs esprits, d'adopter des points de vue différents, d'enlever ce voile que la société revêtit pour éviter une multitude de sujets.
Choc électrique en plein cœur

Si vivre n'a aucun sens alors pourquoi perds-je mon temps à écrire ? Tout ça ne servira à rien. Tous ces écrits finiront bruler par le temps, sombrerons dans l'oubli. C'est stupide que j'aie de l'espoir là-dedans. Je n'ai rien de plus que les autres. Rien. Je me fonds dans la masse, disparais et vous oublierez mon visage. Rêve enfantin, de pauvre adolescent. L'espoir brise, rien de plus, c'est de la merde. On nous dit "l'espoir fait vivre" pour pas que les jeunes de notre génération, attrapent un flingue et se tire une balle dans la tête. On erre dans les rues telles des âmes vagabondes sans réelle destination dans des rues sombres.
Voilà ce que c'est l'existence et elle possède deux points, un de départ et d'arrivée, la naissance et la mort et personne n'y échappe.