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Il était huit heures du matin quand Harry enjamba le Portrait de la Grosse Dame pour sortir de la Salle Commune des Gryffondor. Il était plongé dans une inquiétude profonde. Depuis qu'il s'était réveillé, sa cicatrice le picotait désagréablement. Il s'était levé, avait tenté de réveiller Ron pour lui expliquer... Mais essayer de faire ouvrir les yeux à Ron un samedi à six heures du matin relevait du suicide. Après des grognements incompréhensibles, le rouquin avait retrouvé un sommeil imperturbable.
Harry, après avoir fixé son plafond pendant les deux heures suivantes, avait espéré trouver Hermione dans la Salle Commune des Lions. Mais à son arrivée, il n'avait croisé que le feu qui projetait une faible lumière dans la pièce ronde.
Alors, et en sentant que sa cicatrice le brûlait de plus en plus, le brun avait décidé d'aller écrire à son parrain, Sirius Black. Il le savait au Square Grimmaurd avec Lupin ces derniers temps, donc il pouvait lui écrire comme bon lui semblait désormais.
Il voulait partager cette douleur avec quelqu'un, car il lui était difficile de la contenir en lui-même plus longtemps.
Il longea divers couloirs de Poudlard, tous vides et plongés dans le noir. Aucun bruit ne venait briser le silence du château, mis à part ses propres pas qui résonnaient.
Finalement, il arriva à la porte de la volière, qu'il ouvrit doucement. Une centaine de hiboux étaient assis sur des petits perchoirs appropriés, leurs yeux de toutes les couleurs fixés sur lui.
Harry s'approcha, glissant un peu sur la paille recouverte de fientes de hiboux. Il sortit un parchemin de sa poche, ainsi qu'une plume, et gribouilla quelques mots qu'il espérait pas trop exagérés.
Il localisa Hedwige, qui essaya de se dégager de ses voisins pour voler sur l'épaule de son maître, mais ce dernier secoua la tête :
"Tu sais très bien que je ne peux pas te prendre, Hedwige... Je dois changer à chaque fois, tu te souviens ?"
Contre toute attente, le hibou aux plumes blanches ferma ses yeux ambrés en guise de réponse et alla se remettre tout en haut. Le Survivant haussa les sourcils : Pour une fois qu'elle ne boudait pas après, elle faisait des progrès.
Il se rapprocha alors d'un hibou brun aux grandes ailes devant lui, quand il entendit des bruits de pas dans les escaliers. Rusard ! Le vieux concierge allait vérifier sa lettre, il en était sûr. Et le garçon n'avait pas envie de s'attirer des problèmes dès le matin.
Sous l'impulsion, il enfonça le mot dans sa poche et se cacha derrière un épouvantail posé dans un coin. En voyant que son corps dépassait largement et que les pas se rapprochaient de plus en plus, Harry prit sa baguette et la pointa sur lui-même, tout en murmurant le sortilège de désillusion.
La personne entra, que Harry reconnut alors aussitôt : Luna. Il leva les yeux au ciel devant sa propre stupidité : il devenait vraiment parano. Comment avait-il pu confondre la démarche lourde de Rusard et celle, aérienne et douce, de Luna ?
