Ser

Texto 42

No somos nada, somos polvo...
Somos polvo que el viento lleva, polvo que quedó de algo enorme que fuimos, de algo que pudimos haber sido... o por lo menos eso dicen.
Pero yo creo otra cosa, si creo que no somos nada, pero qué por algo somos nada, no vinimos a este mundo ya siendo alguien o algo, no vinimos ya con una larga lista de instrucciones que nos decían a las personas que teníamos que conocer, la carrera que debíamos elegir, con quien nos debíamos casar, inclusive si deberíamos o no tener hijos.
Somos nada, porque somos una hoja en blanco, un pizarrón limpio, somos personas con la capacidad de escribir nuestra propia historia, de escribir nuestro propio camino, nuestro propio libro...
Somos personas que se reinventan, que pueden hacerse y deshacerse mil veces, no vinimos con todo predeterminado de ante mano, lo único que hicieron fue largarnos a un mundo lleno de cosas maravillosas, como un escritor toda una hoja en blanco y comienza a escribir, la llena de cosas hermosas, cosas fantásticas y ahí crea algo, nosotros somos ese escrito y la hoja es nuestra vida...
Una vida que puede ser solo un breve capítulo o una enorme saga literaria, puede ser una pequeña e insignificante vida, pero también puede ser una enorme explosión en la historia, podemos ser lo que queramos ser, porque no tenemos un libreto, no estamos atados a nada ni a nadie, somos seres independientes y como ya dije, somos nada, porque vinimos en blanco a un mundo empapado de cosas maravillosas, somos nada porque somos un lienzo, una hoja, somos el material en el que artista trabaja y cuando termina su obra, ya no somos igual que cuando llegamos, cuando el artista por fin termina su obra, solo nos queda mirarnos en el espejo y contemplar cada una de las líneas, cada arruga, cada cana y mancha en nuestras pieles... cada una de esas cosas nos hace acordar a todo lo que vivimos para llegar a ese momento, cada arruga, cana y mancha, cada cicatriz, lágrima derramada y sonrisa robada, cada cosa nos hace recordar lo larga, hermosa y feliz que fue nuestra vida, cada cosa nos hace recordar que llegamos en blanco y nos vamos siendo una hermosa obra de arte, arte abstracto, que no tiene sentido alguno muchas veces, pero arte al fin...
     "Restos de polvo"
      Alejandro Díaz 17/02/18