Françoise Neveu era estremamente nervosa. Si torturava l'orlo della gonna del tailleur grigio perla, in preda all'agitazione. Non sapeva, effettivamente, cosa sarebbe successo.
La segretaria del suo capo la chiamò.
« Signorina Neveu, il direttore la richiede nel suo ufficio. »
Si alzò come se avesse avuto una molla sotto il sedere e si incamminò nel corridoio. Un filo mezzo strappato pendeva dalla gonna grigia.
Clack.
« Françoise, siediti pure. Dobbiamo parlare. »
Il direttore, Jean Pierre Picard, era uno dei dirigenti di maggior importanza delle sedi anglofone della loro associazione di assicuratori, Pricant&Mec. Sulla cinquantina, aveva un ottimo atteggiamento, carismatico al punto giusto, che gli garantì una poltrona nella burocrazia vera e propria nell'associazione.
« Ti ho chiamato qui perché sei una delle nostre operatrici cosiddette "pilastro"; sai bene che tu abbiamo affidato da quasi un anno la fase dei rimborsi, alquanto delicata. Quello che voglio dirti, senza troppi preamboli, è che ti stiamo trasferendo. »
Françoise tirò un sospiro di sollievo: spesso l'avevano mandata, anche per dei mesi, in zone diverse del Regno Unito, e sicuramente sarebbe stata un'altra emergenza del genere.
« Beh, Inghilterra o Galles, stavolta? »
« Ehm... non esattamente. Francia. Per la precisione Parigi. »
La ragazza era impietrita. Francia? No, non di nuovo.
Aveva trascorso tre quarti dela sua vita lì in Francia. Quella notizia fu come un fulmine a ciel sereno.
« Q-quando? » riuscì a dire con un filo di voce.
« Domani. »
Il filo grigio della gonna ormai giaceva a terra.
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Don't Hurt Her.
RomanceFrançoise la guardò strabuzzando gli occhi. Non poteva credere che fosse lei. Con un sorriso sbilenco, la donna vestita di nero si avvicinò a lei, accendendosi una sigaretta. « Sylvie... » Lei prese le sue mani, accarezzandole. « Ne è passato di tem...
