The medium (T1)

Prologue (réécrit)

La maison de l'horreur hein?... Que dire de cette maison: baraque des années victoriennes, construite à la demande de Charles Montgomery, un ancien médecin qui pratiquait des avortements illégaux et tué plus d'une femme. Une maison rempli de secret, de mort et de tarés. Et je me tenais à présent devant cette maison, prête à faire mon come-back dans ce monde de tarés dont je faisais partie depuis ma plus tendre enfance, qui même si je l'aurais voulu, ne m'aura jamais vraiment lâché.

La première fois que j'avais entendu parler de cette vieille baraque poussiéreuse, ce fut quand mon amie, Violet Harmon, était venue la visiter, après que son père ait trompé sa mère, pauvre femme. Elle m'avait traduit ses impressions en m'expliquant que c'était « glauque » et « morbide » mais qu'elle voulait rester dans cette maison, qu'elle l'aimait bien. Je n'y avais pas vraiment fait attention, lui demandant simplement de me donner de ses nouvelles. Violet et moi étions amies depuis le collège. C'était ma seule et meilleure amie. On avait passé de bons moments ensembles, allions en soirées... Mais nous avions fait pas mal de conneries et elle avait dû partir. Enfin, revenons à notre sujet principal. Elle m'avait bien évidemment donné de ses nouvelles au début, elle me parlait de ce garçon qui lui parlait, qui semblait bizarre mais dont elle était tombée amoureuse. Je n'avais pas fait de commentaire, je lui laissais ses mecs et je ne lui parlais pas des miens, c'était ce que nous avions convenu. Nous ne parlions pas de nos relations sauf si cela paraissait sérieux. Elle m'avait tellement parlé de lui, de Tate Langdon que j'avais finalement pris l'initiative de faire des recherches sur ce garçon, des recherches qui s'avérait nécessaire. Et puis, internet est notre ami, pas vrai. J'avais bien fait de faire des recherches sur lui, ce que j'avais trouvé m'avait retourné l'estomac. Tate Langdon était le tireur du lycée Westfield en 1994, le lycée que Violet fréquentait dix-sept ans après l'incident. Il avait fait quinze victimes. Il avait été tué par le SWAT, chez lui. Il était mort dans sa chambre, arrosant les murs et le lit de son sang. J'avais vue des photographies de la scène du crime et mes impressions étaient revenues à la charge. Ma meilleure amie était en danger et je n'avais pas eu le temps de la prévenir. Sa famille avait été annoncée morte et je soupçonnais qu'elle aussi, même si les informations disaient l'inverse. Je l'ais pleuré pendant deux ans, buvant, fumant, faisant des conneries pires les unes que les autres. Puis j'avais décidé que la maison serait le fruit de mes recherches. Et j'avais enfin réussis à l'acheter, après un an de dur l'aber, de petits boulots pas net et d'embrouilles qui m'avaient causé pas mal de tort.

- Eh bien, voici mon nouveau chez moi... Je sens que je vais bien m'amuser. Soufflais-je en tenant un carton de je-ne-savais-quels alcools dans mes mains.

Dans la maison :

Violet Harmon était allongée dans son ancien lit, de son ancienne chambre, faisant semblant de lire un livre qui ne l'intéressait plus, l'ayant lu plus d'une centaine de fois déjà. Elle songeait à sa vie... A sa mort plutôt. Violet soupira, se demandant combien de temps elle resterait coincer dans cette maison, n'étant autorisée à sortir de cette baraque que pendant la fameuse fête d'Halloween. Elle lâcha son livre, n'en pouvant plus de rester allongée, et se leva, n'en pouvant plus des mêmes lignes qu'elle lisait depuis trois ans. Elle s'approcha de la grande fenêtre de sa chambre qui donnait vue sur le portail et elle regarda dehors, soupirant. Ce fut à ce moment-là qu'elle m'aperçut passer le grand portail. Moi, je ne l'avais pas vu mais elle, elle m'avait reconnue.