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Il est 02:26 du matin, il pleut. L'eau dégouline sur les pavés de la ville, ce n'est rien d'autre que la nuit qui pleure. Nous marchons dans la noirceur et nos mains tremblent, pourtant nos yeux crient. Il n'y a nul bruit si ce n'est nos dents qui grincent et le goutte-à-goutte interminable de la pluie sur le béton. Nos âmes obscurcies se discernent à peine à travers les ombres. Le manque rend nos corps éreintés et nos chairs se font dures et bleues par endroits. Nos veines sont bouillantes, elles ne font que courir sous la peau endurcie, si froide.
Il est 02:34 du matin, il pleut. Nous n'avons que l'autre en guise de calmant, cette nuit. On finit par avoir tendance à croire que ce n'est plus suffisant. Nos doigts se cherchent de manière brutale, éraflent l'autre. Un peu de sang s'échappe.
La porte de l'appartement se referme derrière nous. Il s'écroule dans un fracas. Spasmes. Je m'agenouille, le regarde s'agiter sur le parquet ; mes yeux sont creux, cernés. Son corps se tend, il se penche, gerbe son manque. Chaud, froid ; alternance. Je tremble.
Il est 03:09 du matin, et je répète en vain que "J'suis là, j'suis là". Mais lui ce qu'il voudrait c'est sa dose. Pas moi.
