Ya no se distinguir entre lo que debo hacer y lo que quiero hacer, la lógica se fue al carajo, que sentido de lógica puedo tener cuando cada que pienso en algo, este divagar de mi mente lo desmenuza y lo combina con su nombre, es el defecto de la forma de querer de un bohemio, un bohemio que sabe querer de este modo cuando no hay marcha atrás y el romanticismo es su única razón para sentir, se los dice un bohemio que durante toda su vida descartó lo que se conoce como un romance barato para saber si el destino tenía alguna fábula que escribir sobre mi… y al parecer si, porque ahora soy un bohemio que solo supo querer de esta manera a una chica que a duras penas y regañadientes puede mencionar su nombre, un bohemio que no tiene otra opción en la vida que enamorarse solo de esa mujer.
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Revoltijo.
Romansaamor? desamor? es una locura intentar predecirlo, quizá la vida de verdad tenga un escrito preparado, un libro de amor que a partir de ese momento dejo de estar en blanco,un libro en el que solo el destino puede escribir sobre nosotros.
