Une tâche de sang sur les grands draps blancs
A souillé cette nuit des rêves innocents,
Crime de mes entrailles, femme pleine de vie,
L'hémorragie en crue déborde de son lit!
Mais comment? Puisque je suis folle et toi de même,
Du rouge à la passion, il n'y a qu'un seul pas,
D'Éris douloureuse à Éros fou, plein d'émoi,
Il m'a suffit de murmurer un doux je t'aime....
Et tu as traversé la mer rouge au galop,
Levant les voiles contre le vent furieux,
Oh! délicieux Hélas! , une cascade, un sursaut
Et le plaisir délivre son fluide visqueux.
Pourquoi rions - nous? (Au diable la Bible!)
Parce qu'au fond, c'était fort prévisible.
À S.
VOUS LISEZ
NYMPHOMANIA
PoetryPoèmes qui n'auraient pas dû être écrits et qui ne devraient pas être lus.
