Jour de chance - HPDM

La décision - 3

Bonjour, désolée pour la longue absence. Si vous ne suivez pas À vot' service, j'ai publié un petit mot sur mon mur pour en expliquer la raison. 

Il se mordit la lèvre inférieure et leva la main droite pour inspecter à contrecœur ses phalanges. Elles étaient sensibles et rougies. Comme si... Drago ferma les yeux. Comme s'il avait mis un coup de poing à quelqu'un.

Putain. Drago se passa les doigts dans les cheveux. Il en attrapa une poignée et tira. Ça faisait mal. A quoi est-ce qu'il pensait pour attaquer Potter comme ça ? 

Piteux, il revint vers Potter d'un pas chancelant et se laissa à nouveau tomber à genoux. Potter était dans l'exacte position dans laquelle il l'avait laissé. C'était douloureux de le regarder. 

« Je suis désolé, dit doucement Drago. »

Il leva la main et le gifla. Le choc de l'impact lui fit tourner la tête. Il émit un petit bruit, mais ses lèvres restèrent serrées et il ne se réveilla pas. 

« Putain ! grogna Drago. »

Il ne s'était jamais senti aussi impuissant de toute sa vie. Peu importait qu'il ait fait ça ou non – il n'avait pas le choix. Il fallait qu'il essaye de trouver de l'aide, quelles que soient les conséquences. Il se leva et contempla les vêtements de Potter. Ils étaient trempés par la neige. Il fallait au moins qu'il rapproche Potter des arbres, là où la neige était plus rare et le sol plus sec. 

Il soupira et se pencha, attrapant Potter par les épaules. 

Déplacer Potter était plus facile à dire qu'à faire. Il l'attrapa par les bras, puis les jambes, luttant pour le tirer vers l'arbre le plus proche. Ses branches étaient suffisamment épaisses pour protéger Potter de la neige. Ses vêtements mouillés et le fait qu'il soit inconscient le rendaient encore plus lourd et les membres engourdis de Drago étaient faibles. Quand il arriva enfin à installer Potter contre l'arbre, il se sentait complètement épuisé, mais il avait au moins un peu plus chaud. Cela dit, il faisait toujours terriblement froid. 

Il regarda les lèvres bleues de Potter. Même s'il n'était pas gravement blessé, ce dont Drago doutait, il serait mort de froid d'ici que l'équipe de sauvetage arrive. Si seulement Drago avait pu jeter un Sortilège Réchauffant sur lui. A contrecœur, il sortit sa baguette brisée et essaya de jeter le sort. Tout ce qu'il parvint à produire fut quelques étincelles et un peu de fumée. Il remit sa baguette dans sa poche et donna un coup de pied à l'arbre. Il se fit mal aux orteils et grimaça. Pourquoi avait-il fallu qu'il tombe si maladroitement et casse sa baguette ? C'était bien sa chance. 

Drago cligna des yeux et retint sa respiration. 

Chance.

Bien sûr. Il aurait dû y penser plus tôt. C'était ce dont il avait besoin – un petit peu de chance. De celle qu'on trouvait en bouteille.

Rendu extatique par son idée, Drago défit rapidement l'attache de sa cape et glissa la main sous le col de sa chemise. Il ferma les yeux de soulagement en sortant le petit pendentif d'argent. C'était un minuscule dragon, le bijou le plus kitsch que Drago ait jamais porté. Pansy s'était impitoyablement fichu de lui à cause de ça, mais elle n'aurait pas réagi comme ça si elle avait su ce que c'était. Drago tira sur la chaîne et le fermoir céda, laissant tomber le dragon dans la paume de sa main. Il le contempla avec attendrissement pendant quelques secondes, avant de caresser doucement ses ailes. Après quelques caresses, le dragon s'étira et bailla, puis il étendit ses ailes d'argent et rugit. Dans un éclair de lumière verte, il se transforma en une minuscule bouteille emplie d'une potion dorée scintillante. 

Cette potion était le futur de Drago. 

Durant l'été, sa mère lui avait mis le dragon dans la main tandis que son père lui avait expliqué comment tricher à ses ASPICs en utilisant du Felix Felicis. 

« Prends trois gouttes avant chaque épreuve, avait dit son père. Ni plus, ni moins. Si tu en prends moins, ça ne marchera pas. Si tu en prends plus, ça pourrait être détecté. »

Trois gouttes, ce n'était pas beaucoup, mais suffisant pour s'assurer qu'on ne lui poserait pas une question à laquelle il ne pourrait pas répondre. C'était le petit coup de pouce qui lui permettrait d'obtenir un score parfait, quelque chose qui impressionnerait suffisamment les officiels du Ministère pour leur faire oublier de qui il était le fils. Drago renifla en décapsulant la bouteille. Son futur. Il importait peu maintenant. Tout ce qu'il pouvait espérait désormais était de ne pas moisir à Azkaban jusqu'à la fin de ses jours après être devenu le meurtrier qu'il avait toujours été censé être. 

Il prit une grande inspiration et inclina la bouteille, laissant son contenu se déverser dans sa bouche. Il ferma les yeux, attendant d'être envahi par un sentiment de confiance, juste comme le promettait la description de la potion. 

Rien ne se passa. 

Les minutes s'écoulèrent et, se sentant de plus en plus froid et désespéré, Drago ouvrit les yeux et jeta un regard mauvais à la petite bouteille. Il balança son bras et l'envoya s'écraser contre un arbre proche. Elle se brisa en même temps que le dernier espoir de Drago. Qui savait où ses parents avaient trouvé la potion et combien ils avaient payé pour elle. Il lui faudrait les informer qu'ils s'étaient fait méchamment rouler. 

Anéanti, il s'agenouilla à côté de Potter et contempla son visage pâle. Comment Drago aurait-il pu le laisser mourir ici ? Mais il n'y avait rien, absolument rien qu'il puisse faire. 

Tu pourrais pincer le nez de Potter. 

Drago cligna des yeux. C'était bien de lui que venait cette pensée, même s'il ne voyait pas pourquoi il aurait pensé un truc aussi idiot. Sauf que, pour une raison ou une autre, cela ne semblait plus aussi idiot que cela l'avait été au départ ; en fait ça semblait une bonne idée. Une idée géniale, pour tout dire.