Les cinq doigts de la main

M. Auriculaire

L'agent Gauche se dit qu'il valait mieux recueillir le dernier témoignage avant de retourner voir M. Index. Il avait, certes, des comptes à lui demander, mais peut-être M. Auriculaire, le voisin un peu lourd de Mlle Pouce, pourrait-il lui apporter des informations d'une importance capitale.
L'agent Gauche se dirigea vers l'appartement du quatrième voisin et toqua. Une fois. Deux fois. Trois... ah, non, M. Auriculaire venait d'apparaître sur le pas de la porte, avec la mine radieuse de celui qui vient de passer la meilleure nuit de sa vie. Cette constatation irrita l'agent Gauche au plus haut point ; il n'était définitivement pas près de trouver le coupable...

-Bonjour. Je suis l'agent Gauche. J'enquête sur l'agression de votre voisine...

-Ça ne m'étonne pas, le coupa-t-il. Cette fichue Mme Majeur est trop insupportable pour ne pas avoir d'ennemis.

L'agent Gauche eut brusquement envie de cogner l'homme face à lui. Cette journée n'était décidemment pas bonne.

-Votre voisine, Mlle Pouce.

M. Auriculaire pâlit. Son teint de rose s'envola aussi soudainement. Il se retourna brusquement et se mit à courir dans appartement. L'agent Gauche le suivit. Mal lui en avait pris ; M. Auriculaire vomissait visiblement ses tripes. Voire plus. Il entendit un jet d'eau, et son suspect ressortit. Il avait l'air plus que malade. Mais peut-être était-il simplement un excellent comédien.

-Je vous jure que je n'ai pas touché un seul de ses cheveux !

-Où étiez-vous, cette nuit ?

-Cette nuit ? J'étais à l'hôpital. Avec ma cousine. Elle s'est tordu la cheville. J'ai même un certificat.

Il se pencha vers une table basse et y attrapa un papier qu'il lui tendit.
L'agent Gauche l'inspecta rapidement avant de décréter qu'il était authentique.

-Et... vous ne sauriez pas, par hasard, si Mlle Pouce a des ennemis ?

-Hum... non. Il faudrait le lui demander. Interrogez-la.

L'agent Gauche se dit qu'il avait raison. Mlle Pouce s'était sans doute remise de ses émotions. Il l'interrogerait dès son retour au commissariat. Pour le moment, il lui restait M. Index. L'homme avait menti. Que cachait-il réellement ? L'agent Gauche était épuisé ; s'il l'avait pu, il serait rentré chez lui pour piquer un somme. Dans son grand lit moelleux. Il en bavait d'envie.