Suas palavras se erguem.
Elas machucam,
e talvez libertem.
O sangue que jorraram,
é um caminho marcado.
Mas tuas veias não encheram.
Não do mesmo,
que já se foi.
Isso dói, amarga,
E, machuca.
E a terra que lavra,
pesa, como um pecado.
Se não solta teu fardo,
não se livra.
E o pecado que carrega,
enterra.
Nessa terra de demônios.
Escravos do pudor.
Essa dor do negro escravo, senhor.
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Todas As Cores
PoetryEu escrevo e faço-me transbordar em sentimentos. Meu livro trás minhas histórias em palavras, sem rimas, livres, para que te faça sentir o que sinto. Poesia não é apenas poesia, é o portal para quem somos, acredito. 🏅 #1 em Felicidade 14/06 🏅 #3 e...
