Me escribes dos poemas cortos que no entiendo por el pésimo orden gramatical, y entonces recuerdo nuestras noches de hace dos o tres años, quién sabe, y pienso en nosotros de aquellos días.
Me gustaría sentirme tan a gusto contigo que sea capaz de hablar de otra cosa que no sea Drexler, mi cabello esponjado o los bonitos pliegues que se forman junto a tus labios cuando sonríes. Me gustaría poder sentirme tan a gusto que sea fácil explicar que ya no tengo deseos de ti, de tus labios, tus manos tibias o de esos brazos que antes pudieron envolverme con tanta sutileza. Me gustaría poder hablarte de mi nuevo (y raro) amor. Entonces me limito a decirte cómo me hace sentir esa persona, y respondes con que así te pasaba conmigo.
"Te quería tanto, y me hacías tan triste, sentía que dolíamos juntos".
¿Qué ocurre con las relaciones carentes de estructura? ¿Qué ocurre contigo o conmigo?
Y quiero llorar.
Desde hace dos horas.
Y quiero dejar de sentir que me ahogo.
Me dices "amor", siento que me asfixio en algo incierto pero sólido.
Me gustaría sentirme tan a gusto que sea sencillo explicarte el mundo.
Pero creo que trascendemos mucho más allá de eso.
