Paixão Poética

A Foda Dos Anjos

Olá,

Quem diria, hum? Tu por aqui, lendo mais uma de minhas obras. Mais uma fração de mim sendo passada para ti, pelas tuas retinas, sendo imprimida na tua mente e analizada na tua cognição.

Eu não sei o que se passa na tua cabeça agora e talvez eu nem queira saber, quem sabe tu esteja com problemas, ou com algum tipo de incômodo. E veio até aqui para esquecer. Por mim, tudo bem.

Vamos lá, esquecer...

Tu és contumaz? Pois seja, ó ser. Aqui e agora, tua religião não me importa. Deus? Kami-sama? Buda? Rá? Pode ser. Mas eu sei que aí dentro, dorme um ser maligno ou que simplesmente se diverte com o sofrimento alheio... Talvez você esteja pensando "eu não sou assim e nunca serei." implacável e firmemente. Se eu acertei, então quer dizer que tu nunca viveu uma situação realmente merecedora do teu "demônio" interior. Se eu errei, se tu não estavas a pensar nisso então parabéns. Tua jaula está aberta, teu monstro se liberta todas as noites quando tu fecha os olhos. Ó divindade livre!

Se eu realmente errei, então para ti nada mais importa. Tu és um ser amplo e cheio de espaço (se é que realmente me entende).

Agora, voando mais alto, olhando mais profundamente no teu vazio abismal; a cristandade. Imagine um anjo. Anjos também fodem?

Não. Talvez eles sejam como moças incrivelmente lindas. Que não parece executar nem um tipo de ação repugnante como esse desejo carnal e às vezes até, absoluto (no caso da ninfomania). Vamos, não seja tão limitado. Abra a sua mente e converse comigo, ou, consigo. Afinal, se não conversa consigo mesmo de vez em quando ou simplesmente sente-se entediado quando está só então é porque está em péssima companhia. Acaso, sente-se entediado quando está só?

Não me limite, eu não tenho freio no pensamento.

Não se limite. Você deve ser como um caminhão desgovernado prestes a bater num suicida. Não tenha medo, a culpa não é sua.

Historinha:

Criança: - Oi.

Pessoa: - Oi.

Criança: - Posso te perguntar uma coisa?

Pessoa: - Claro.

Criança: - Tu és um anjo?

Pessoa: - Eu não sou um anjo.

Criança: - Tens certeza?

Pessoa: - Eu já disse, eu não sou um anjo. Mas por que a pergunta?

Criança: - Teus pulsos. A minha mãe dizia que os anjos que caíam do céu, tinham os pulsos machucados. Eles tentavam se matar, para tentar voltar ao Paraíso. O sofrimento na Terra já se tornava insuportável para eles.

Pessoa: - Tua mãe é muito sábia.

Criança: - Sim. Deve ser porque ela também era um anjo. A diferença entre ela e tu, é que ela já se libertou e já voltou ao Paraíso e agora está sentada do lado de outros anjos.

Reflita...

Não importa se tua vida não é a mais bela. Não importa se teu cabelo não é o mais bonito. Não importa se teu talento seja pouco explorado. E não importa se não tiveres nenhum.

Pare de babaquice!

Pare de julgar!

Pare!

Pense!

E cuide para que você não se torne um um pé no saco todas as vezes que abre a boca.

The End.