La pluie coule le long de son visage, ses épaules, ses seins, son ventre, ses jambes. La pluie coule le long du trottoir et se perd dans la bouche d'égout. Ses bottes de pluie à pois jaunes attirent l'œil, et c'est pour ça qu'elle les aime. Elle aime la pluie parce qu'elle peut mettre ses bottes de pluie à pois jaunes. Les autres gens ne font pas ça. Les autres sont toujours gris, noirs, ou blancs quand c'est l'été. Mais en bottes de pluie à pois jaunes, jamais.
Elle descend l'escalier qui mène au métro, les autres replient leurs parapluies; elle n'en a pas. Elle aime la pluie.
Elle arrive quand la sonnerie retentit; les portes vont se refermer. Elle court vers son wagon préféré, la fin de rame. Puis elle le voit.
Entre mille regards c'est le sien qu'elle reconnaît, il la traverse comme la foudre. Elle l'a trouvé.
Les portes se referment. Le métro part. Le coup de foudre avec.
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Effaçable
Randomidées et bribes d'histoires en bordel, sur un lit de mélancolie et assaisonnés d'un peu de poésie ratée
