Suite à une séparation, Naomi se retrouve à New-York grâce à son amie. Un soir, elle croise le chemin de Brendan Rothschild, un mystérieux homme d'affaires au charme irrésistible. Leurs regards se croisent, créant une tension palpable - le temps s'a...
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NAOMI
La nuit tombait doucement sur New York lorsque nous nous mîmes en route vers la soirée tant attendue. Curieuse, je saisis mon téléphone et tapai : Brendan Rothschild.
Mes doigts dansaient frénétiquement sur l'écran, avides d'informations. Le New York Times révélait qu'il habitait un somptueux penthouse à Tribeca, le quartier le plus prisé de Manhattan. Une demeure estimée à 110 millions de dollars. Un monde où l'opulence côtoyait notre quotidien de survie.
Tribeca, autrefois industriel, s'était métamorphosé en un paradis pour milliardaires. Les anciennes usines, devenues lofts luxueux, abritaient désormais ceux qui se baignaient dans le champagne et paradaient en Bentley.
"Sis, j'ai le trac !" s'exclama Jazzy.
"Oh, Votre Altesse aurait-elle peur ?" la taquinai-je.
"Tu flipperais aussi si ta vie allait changer du tout au tout. Je vais devenir Madame Rothschild !"
"L'argent, toujours l'argent. Change de refrain, Jazzy. C'est l'âme qui compte, et d'après ce que j'ai lu, ton Brendan n'est qu'un rustre en costume trois pièces."
"Un rustre milliardaire," précisa-t-elle.
"Jazzy, tu me stupéfies. Depuis quand es-tu devenue si calculatrice ? N'étais-tu pas celle qui disait ne pas aimer les hommes blancs ?"
"À New York, on apprend vite que l'argent et le pouvoir sont les seules vérités. Tant pis pour l'amour, je préfère la fortune. Mais c'est vrai, il y a une différence entre sortir avec un Noir et un Blanc. Regarde toi et Charles..."
"S'il te plaît, évitons ce sujet. Je n'ai pas envie de parler de mon ex," l'interrompis-je.
"Oh, Naomi, détends-toi ! Je voulais juste dire que l'important, c'est la richesse de l'homme, peu importe ses origines."
"Tes motivations sont discutables. Et fais attention qu'il ne soit pas fétichiste. Personnellement, je préfère éviter les couples mixtes. Trop de différences culturelles créent des incompréhensions et des tensions."
Jazzy garda le silence, et le reste du trajet se fit dans un calme pesant. La voiture s'arrêta devant le majestueux Woolworth Building, reconnaissable à son sommet pyramidal vert-gris. J'allais pénétrer dans un univers totalement étranger, et l'idée que ma meilleure amie projetait d'épouser Brendan Rothschild me le faisait détester davantage. Les magazines le dépeignaient comme un homme porté sur l'alcool, la drogue et les femmes.
Un portier ouvrit la portière. Jazzy sortit la première, puis je m'extirpai du véhicule, ajustant instinctivement ma perruque. Les agents de sécurité nous scrutèrent impassiblement. L'ascension vers le dernier étage me parut interminable. À notre arrivée, un homme d'une cinquantaine d'années nous accueillit :
"Bonsoir, mesdemoiselles. Je suis Silfrid, le majordome de Monsieur Rothschild junior," annonça-t-il en prenant nos manteaux.
"Il est noir," chuchotai-je à Jazzy.
"J'ai remarqué," répondit-elle du bout des lèvres.
Le vestibule débouchait sur un séjour gigantesque. Des baies vitrées offraient une vue imprenable sur Manhattan. Le mobilier, principalement blanc et gris, semblait sortir des catalogues des designers les plus en vogue. Un piano noir laqué trônait près d'une terrasse avec piscine, surplombant la ville. Mon stress montait, mes pensées s'embrouillaient.
Je reconnus des visages aperçus à la télévision ou dans les magazines. Les conversations tournaient autour des derniers régimes à la mode, et personne ne me prêtait attention une fois qu'il était clair que je n'appartenais pas à leur monde. De toute façon, je n'avais aucune envie de m'engager dans ces échanges superficiels.
"Je sens encore le décalage horaire, j'ai mal à la tête. Je devrais peut-être rentrer..."
"Je trouve Rothschild, je lui fais mon numéro de charme et on file d'ici," rétorqua Jazzy en levant son verre vers un groupe de filles.
Après une demi-heure à jouer les potiches, je décidai de m'accorder une pause cigarette. La porte de la terrasse étant verrouillée, je partis en quête d'un endroit tranquille pour fumer. L'ascenseur privé me conduisit au deuxième niveau. Je parcourus un long couloir avant d'ouvrir la première porte qui se présenta.
Mes yeux se posèrent sur une silhouette imposante, en pleine conversation téléphonique. Je ne voyais que son dos, son visage tourné vers la fenêtre. Prise de panique, je tentai de refermer la porte discrètement, mais le bruit me trahit.
La silhouette s'immobilisa. Je priai pour qu'elle ne se retourne pas. En vain. Non seulement elle m'avait vue, mais elle fixait à présent mon reflet dans la baie vitrée. Quelques secondes s'écoulèrent dans un silence oppressant, puis la silhouette fit volte-face.
Le temps sembla se figer. Tout se mit à ralentir tandis que je scrutais son visage. Je ne voyais plus que ses yeux bleus perçants. C'est alors que je compris : l'homme qui me faisait face n'était autre que Brendan Rothschild lui-même.
