Ты не любишь меня, но есть внутренний совпадос.
И это как ты говоришь, важнее всего.
Вместе мы невозможны, как день и ночь.
И я никогда не рожу тебе кареглазую дочь.
Но что-то нас держит у пропасти на краю.
Моё "люблю" или твоё "не люблю"
И вовсе не важно, что будет у нас потом.
Что никогда не будет у нас общим дом.
На улице слякоть, а на душе тоска.
И снова в тетрадку я сыплю свои слова.
И вновь кто-то скажет " Дура, найди мужика".
Я лишь улыбнусь, ведь тебя я уже нашла.
Ты моя тайна о ней никогда, ни за что.
О счастье своём я не буду кричать в окно.
Лишь только ночами в тетради мои стихи.
Историю нашу расскажут, а мы молчим.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Счастье.
PoesíaА наш роман, он в чём то похож на фильм. До боли избитый сюжет и всего два актёра. Я как обычно строчу тебе сотни рифм. А ты на гитаре играешь свои миноры. У нашего фильма нет зрителей, лишь тишина. Нарушена будет стоном и запахом страсти. Название...
