И снова я тебе стихи свои пишу,
Зачем не знаю, может просто по привычке.
И как сигаретный окурок себя тушу.
Ведь знаю давно, что тебе это всё безразлично.
Это твой эгоизм разрушил меня изнутри.
А я ведь хотела когда то совсем по другому.
Я готова была по острым камням идти.
Но тебе я не нужна, ты сбил оскому.
И вот уж какую ночь не могу уснуть.
Всё пытаюсь в себе воскресить хоть что то.
Но пустая дыра в груди, не находит суть.
Лишь экран моего телефона хранит твоё фото.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Счастье.
PoesiaА наш роман, он в чём то похож на фильм. До боли избитый сюжет и всего два актёра. Я как обычно строчу тебе сотни рифм. А ты на гитаре играешь свои миноры. У нашего фильма нет зрителей, лишь тишина. Нарушена будет стоном и запахом страсти. Название...
