Ты любила его взгляд, что мурашками по спине.
Его руки смертельный яд, снова током бьют по тебе.
Ну а голос такой родной, этот тембр под струн гитары.
Ты ведь знала, что он чужой вам не быть никогда с ним парой.
Ты любила свой крышеснос, у тебя же хватало сил.
Отвечать на любой вопрос, только он тебя не просил.
Утопая в его руках, умирая рождалась вновь.
Ты любила его, но он постепенно убил любовь.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Счастье.
ПоэзияА наш роман, он в чём то похож на фильм. До боли избитый сюжет и всего два актёра. Я как обычно строчу тебе сотни рифм. А ты на гитаре играешь свои миноры. У нашего фильма нет зрителей, лишь тишина. Нарушена будет стоном и запахом страсти. Название...
