Счастье.

Я лишь для него.

Протянешь ей палец, откусит руку.
Играя, без умысла, не со зла.
Легко и небрежно сметает скуку.
Какая ещё бы вот так смогла?
Чудная, хоть это не видно сразу.
И ростом не выше его плеча.
И кто там считает её безобидной?
Малышку с замашками палача.
Она не хранит ни имён, ни отчеств.
К чему эти сложности ангелку.
Глядит как стекает полынь пророчеств.
На еле рифмованную строку.
И облако пахнущее ванилью.
Все строки сыплет в её тетрадь.
А ночью она расправляет крылья.
Чтоб звезды упавшие собирать.
Спроси для чего они? Не ответит.
Мол женщина, значит уже права.
И мысли выбрасывая на ветер.
Всё время просеивает слова.
Она научилась входить без стука.
Под запах дурманящих диких трав.
И тот кто её называет сука, он прав.
Между прочим чертовски прав.
Она растворяется в шуме ветра.
Который уносит её шаги.
Вот вроде бы рядом совсем полметра.
И всё же дотронуться не моги.
И что ей не так сумасшедшей дуре?
Ну как это в клочья, в осколки, в хлам?
Ты мир бы скроил по её фигуре.
А ей всё без разницы, пополам.
Она по тихонечку цедит кофе.
Изящно и медленно по глотку.
И ждёт, что на донце проступит профиль.
Того, кто мурашками по нутру.
Она создавала миры из слова.
Но что те миры без него, скажи?
Ответишь? Навряд ли. Чего же ради?
Услышать бы голос, хоть пару фраз.
Она набирает его не глядя.
Просто услышать его сейчас.
И чувствует слишком сдавила шею.
Слепая, туманная боль-змея.
Произнесет и себе не веря.
"Привет я соскучилась. Да и я"