Когда он приходит, то снова рвёт на куски.
И душу, и сердце, и всё что пытаюсь спрятать.
Ему одному, я слагают ночами стихи,
А он говорит что всё это блаж и слякоть.
Но это просто спасенье моё от тоски.
А он говорит, давай, прекрати писать,
Ведь путного как обычно ты не напишешь.
И снова чистая передо мною тетрадь.
И мысли в мозгу разбегаются словно мыши.
Чтоб новой строкой никогда уже больше не стать.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Счастье.
PoesíaА наш роман, он в чём то похож на фильм. До боли избитый сюжет и всего два актёра. Я как обычно строчу тебе сотни рифм. А ты на гитаре играешь свои миноры. У нашего фильма нет зрителей, лишь тишина. Нарушена будет стоном и запахом страсти. Название...
