Чужая боль давно меня не мучает,
Свою же ощущаю всё острее.
И все мужчины сплошь, ебучий случай.
Но есть один, которому я верю.
И мне плевать на все ваши советы.
Ведь я сама себе хозяйка жизни.
Четыре года не ищу ответа.
Пишу стихи не важно, что не в рифму.
А боль моя она с годами стынет,
И из спины вытаскивая нож,
Я бумерангом вам его закину,
И мне плевать теперь на ваш пиздеш.
А за слова свои я отвечаю.
И снова штопаю на сердце свои раны.
Прости меня любимый, я скучаю.
И не нужны мне молодые уебаны.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Счастье.
PoetryА наш роман, он в чём то похож на фильм. До боли избитый сюжет и всего два актёра. Я как обычно строчу тебе сотни рифм. А ты на гитаре играешь свои миноры. У нашего фильма нет зрителей, лишь тишина. Нарушена будет стоном и запахом страсти. Название...
