Счастье.

безумие

Вот же проклятие, как не пиши об этом.
Все мои буковки, точечки просто сухая пыль.
Я царапаю, что люблю, в обычной тетради в клетку.
Только каждое слово злит, разбиваясь о быль.
Разорви эти глупые тряпки и крепче сожми загривок.
Пока я тут лежу под тобой, практически не дыша.
Потолок растекается мелом и замирает криво.
Чтобы позже сорваться рифмой.
С кончика карандаша.
Превратится в сухие названья, чёрные закорючки.
Бесполезные в общем то знаки.
Их забудут за пару лет.
Я облизываюсь и скулю, как бездомная сучка.
Подставляя наивный лоб под заряженный арбалет.
Как ты пахнешь, своей машиной и семейным уютом.
Что от этого хочется выть и скалиться на луну.
Мы сочимся солёным потом, выпивая друг друга.
Прижимаясь горячими скулами и сглатывая слюну.
А над нами смеётся небо, в окна лезет вечер.
Из подъезда опять несёт супом, бельем и тоской.
Я царапаю эти строчки как бессмысленное наследие.
Потому что для нашего чувства.
Даже русский язык скупой.