Читая мои стихи, вы видите голую правду.
Я с каждой своей строки по вам одиноким взглядом.
Пройдусь не щадя никого, мне не важны ваши чувства.
Я пишу всё для одного, это он человек искусства.
Прости меня человек, читающий эти строки.
Я слишком черства внутри, разорвана душа в клочья.
Не склеить, не сшить её, лишь холод внутри гуляет.
Прости меня человек, я просто слишком пустая.
И в этой кромешной тьме, гуляет мой музыкант.
Он светит фонариком мне, по венам пускает оргазм.
И я задыхаясь вновь, оставлю его в углу.
Моей одинокой души, я без него не живу.
Прости меня музыкант, что не могу отпустить.
Кумиром на твой талант, я буду стихи строчить.
Я слишком пустая внутри, гуляй в моей пустоте.
Пока я тебя люблю значит не всё потеряно.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Счастье.
PoetryА наш роман, он в чём то похож на фильм. До боли избитый сюжет и всего два актёра. Я как обычно строчу тебе сотни рифм. А ты на гитаре играешь свои миноры. У нашего фильма нет зрителей, лишь тишина. Нарушена будет стоном и запахом страсти. Название...
