Красива и нежна, словно редкий цветок. Плавные её движения гипнотизировали так, что ни на секунду не хотелось отводить взгляд. Будто упускаешь что-то важное. Она притягивала все больше и больше, сама того не ведая, отчего казалась еще более естественной. Такие, как она становятся источником вдохновения, самой музой для художников и писателей. Одни движения её рук рассказывали историю. Елена Троянская, потерявшаяся во времени, способная развязать войну. Как ни от мира сего, ни похожа на других. В ней не было сучности, присущей девушкам во времени нынешнем, и которые изо всех сил старались выглядеть привлекательнее остальных, они казались мне глупышками. А она же, устремив взгляд куда-то в пустоту, не замечая никого, попивая свой чай, в одиночестве за столиком у окна, не намеренно разбивала сердца. Сколько же несчастных душ в её руках? Да и я пополнил их ряды. Убит её изяществом, нежностью, природным естеством и глазами, налитыми вселенской болью и печалью, смотрящими сквозь меня.
Цветок, увядающий изнутри...
