Rien n'est plus beau que le rouge, cette couleur pétante, synomyme d'amour mais aussi de sang. Pour Agathe l'amour n'existait pas, alors il ne lui restait que le sang. Et Dieu sait combien elle détestait la couleur de ce liquide rouge, Agathe.
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Agathe donnait des coups de plus en plus faibles dans ce pauvre coussin usé. C'était son préféré à Agathe, avec une jolie plume dessus, mais aujourd'hui elle ne l'aimait plus. Plus du tout. Elle ne savait pas pourquoi, mais elle ne l'aimait plus, alors elle le frappait, comme pour chercher une réponse à sa vaine question.
Elle ne pleurait pas, Agathe, oh non, elle n'avait plus le temps pour cela. Elle devait se concentrer sur frapper, frapper et encore frapper. Son manège continua pendant tellement de temps que ses pauvres mains se mirent à saigner. Le sang coulait lentement, mais elle n'en prennait pas garde, Agathe. Elle ne voulait que bombarder ce tas de plumes de coups.
Soudain, la réponse qu'elle cherchait tant apparue dans son esprit - ainsi que dans son cœur - aussi clairement que de l'eau de roche. Mais pourquoi n'y avait-elle pas pensé plus tôt, c'était tellement évident. C'était à cause de ce "Lui", et peut être un peu aussi de ce "Elle". Il l'a trahit, elle l'a laissé tomber, et les autres en ont profité. Elle les détestait tant que la nausé la prit et dans un élan d'espoir d'oublier tout cela elle courut jusqu'à son atelier.
Elle ne perdit pas un seul instant et commença à sortir tout son matériel indispensable. Cela fait, elle se jeta littéralemeng sur son pinceau et peigna comme elle n'avait jamais peint. Elle oublia tout, jusque dans les moindres détails. Le vide la remplisssait peu à peu, tandis que sa machoire se contractait douloureusement. Ses lèvres se pinçaient, presque jusqu'au sang, son cœur battait plus vite, sa respiration haletait, comme si elle venait de courir un marathon. Elle était véritablement en transe, Agathe.
Mais, ce n'était pas pour autant que son tableau n'allait pas être réussi, bien au contraire. Il était vrai que certaine fois, la jeune peintre vivait beaucoup trop le moment, mais tant que cela ne gênait personne les problèmes étaient inexistants. Et puis, si elle faisait cela - même sans s'en rendre compte - c'était pour évacuer le trop plein d'émotion qui croissait en elle.
Elle prit son tube de peinture blanc cassé, et commença à en appliquer un peu partout sur son tableau. Peu de gens aimait cette couleur, comme dire, spéciale. Cela dit, cette teinte n'était pas la plus jolie à regarder, ou du moins était-ce le point du vue d'Agathe. Mais, elle restait toujours une couleur, donc par conséquent un être vivant, qui n'avait en aucun droit mérité d'être méprisé et unitilisé.
Son tableau fini, elle resta immobile à le regarder, un peu comme si le temps s'était arrêté. Elle était bien dans cette position, dans le silence total, et avec, pour seule lumière, la lueur du soleil couchant. Elle crut même entendre le tic tac de l'horloge qu'elle avait peinte se répercuter dans la pièce. Peut être ses tableaux prennaient vie ?
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*** Et voilà la suite (j'ai été rapide, hein ^^) j'espère que vous l'aimez !! Bonne journée !! Thelectricefolle ❤
