❝Vi la luz desvanecerse del cielo,
en el viento escuché un suspiro,
mientras los copos de nieve cubren a mis hermanos caídos,
voy a decir este último adiós...❞
El último soberano ha caído; el último Hijo de Durin dejó estas tierras para reunirse con...
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Hasta el último Hijo de Durin
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La Colina del Cuervo dejó despeñar un sol tórrido antes de expirar en el ocaso de aquel día que se teñía con la sangre de trasgos, elfos y hombres. Se pertrechó de una afonía demoledora, cuando la cascada de Celduin fue entintando sus cauces congelados en un oscuro bermellón; la sangre huerca del temerario que había perdido la batalla contra el gran rey de Erebor. Thorin, Escudo de Roble, se erguía sobre sus pies tras tambalear, luchando por mantenerse en equilibrio. Las águilas parecían rodearlo, como un presagio, remontaban su vuelo alto y esperaban, cantando victoria, augurando, bendiciendo el páramo con las sombras que proyectaban sus gigantescas alas. Las mensajeras de Manwë eran quienes, de la muerte o de la vida, podían darse el lujo de vigilar desde las alturas.
El rey, con sus heridas entreabiertas, supurantes, miró a derredor, agotado, flagelado de aquella última lucha, en aquel aliento que rogaba, sobre un clamor lastímero, la benevolencia a Aulë para otorgarle un pequeño haz de vida posterior y retrasar, por unos momentos, a la muerte inminente. Deseaba reunirse con sus sobrinos, mas no tardó en hallarlos a unos pocos pasos de él. Era el retrato de lo que hubiese querido borrar de su mente, evitándose esa punzada en el pecho, ese escasear de oxígeno el cual, ya a esas alturas, era difícil de retener en sus pulmones. Uno de ellos llevaba una espada atravesada en el pecho y el otro, con lágrimas que se habían mezclado con la sangre, había sido clavado por dos flechas, pero no pereció ante la hemorragia, más bien, bajo el sufrimiento omnipotente ante la pérdida de su mayor y único hermano. Aguardó ansioso por la muerte, a un lado del enano caído. Una muerte que se tomó el tiempo en llegar. Las flechas del enemigo lo alcanzaron primero; silbaron cortando el aire, atravesando su espalda, perforando un pulmón y parte de la columna lumbar.
Fíli había muerto por haber renunciado a la única arma que poseía en batalla, su espada. En plena contienda, en la escasez de sus cuchillos y una herida supurante sobre su costado izquierdo en una mala arremetida contra uno de los trasgos que avanzaba sobre él y su hermano, logró atisbar a su tío entre todo el holocausto, quien llevaba importantes cortes en su cara y una notable desventaja contra la horda de trasgos que parecía emanar por debajo de toda piedra en aquella maldita colina. No dudó un segundo en arrojarle su espada, deslizándola sobre la cobertura de hielo al verlo desarmado contra el pálido trasgo, Azog. Mas, premeditó que ante tal acto comparecería ante el filo de las huestes huercas; sucumbió ante el ataque de un segundo enemigo que lo tomó por sorpresa, atravesándolo con su espada, mientras que otro le lanzaba una flecha la cual silbó rasgando el aire hasta clavarse en su garganta. Kili, en su desmesura por llegar hasta el rubio enano caído, tardó en decapitar al trasgo que lo había pertrechado; mas, la pena de perder a su pariente le aflojó las rodillas y esperó a que los arqueros terminaran con su tarea, llorando sobre el cadáver del primogénito de su madre.
