Fire Line

| CHAPITRE 1 | WITHDRAWAL |

Quelques semaines avant les événements du prologue, 

3 ans après la déclaration de guerre de Gerard et donc 3 ans après sa mort. 

Cela faisait maintenant trois ans que Stiles avait disparu. Pas un mot, pas une excuse, il s'était juste dissout dans la nature. Ce n'était pas faute de l'avoir cherché dans toute la Californie, mais ses traces se stoppaient juste au niveau de Beacon Hills. Au début, Malia avait eu peur que les cavaliers fantômes soient revenus pour rechercher Stiles mais le train avait été dévié, c'était impossible. Ils appelèrent des renforts, voulurent le retrouver à tout prix. Derek et Braeden rejoignirent les recherches dans le but de mettre la main sur le jeune garçon. Même Deaton sorti ses talents de motard pour parcourir les frontières du Mexique et prendre contact avec les possibles meutes et chasseurs ennemis. Après avoir ratissé le pays et avoir appelé Jackson, Ethan, Isaac et Laura, ils fouillèrent les grandes villes. Ils s'attirèrent d'ailleurs quelques problèmes avec des meutes mais grâce à Scott et au talent de médiateur naturel de Chris et Deaton, aucun combat sérieux ne fut déclenché. A peine quelques égratignures. Une fois que cette piste fut écartée, ils rentrèrent tous à Beacon Hills. Mais alors qu'ils entreprenaient des recherches au niveau de l'Oregon où des témoignages sur des manifestations surnaturelles avaient été entendus – le groupe entier s'accordait à dire que le jeune homme avait un don particulier pour s'attirer les foudres de tous les monstres d'Amérique-, Lydia cria.

Ce fut inattendu, flippant. Mais surtout morbide. Ils avaient tous préparé des affaires de camping pour partir ensemble plusieurs jours, répartis sur quatre voitures et trois motos : la voiture de fonction du Shérif, la camaro de Derek, celle de Chris et enfin la Jeep qu'Ethan, Braeden et Mason s'étaient embêtés à retaper pour l'occasion. Il avait fallut de la force, une bonne négociatrice pour acheter des pièces d'occasion sans se ruiner et enfin un cerveau assez compétent pour déchiffrer des instructions sans avoir besoin d'un mécanicien. Braeden, Deaton et Scott avaient mobilisé leurs motos et avaient même casé de quoi faire des pleins en cours de route dans le coffre des voitures.

Les groupes étaient faits : Derek, Cora, Isaac, Peter et Lydia partaient pour l'Est de l'Oregon ; le shérif, Parrish, Théo, Liam et Hayden, Corey et Mason pour le Nord : ils avaient la voiture la plus grande et la plus endurante. Le reste se coupait en deux petits groupes : Jackson et Ethan se partageaient la côte tandis que Chris, Malia et la mère de Scott devaient s'occuper du reste, au milieu du territoire.

Tout le monde s'était rejoint au loft la veille du voyage et ils dormaient tous sur des sacs de couchages ou sur des canapés, utilisés comme lits improvisés. Ils devaient partir à l'aube et Chris avait prévu un réveil à cet effet. Mais, alors que la meute était assez blottie pour se réchauffer les uns les autres, Lydia se redressa brusquement en position assise et hurla si fort que les personnes les plus proches d'elle se mirent à saigner des oreilles.

Son rêve fut d'un noir d'encre aveuglant et elle se mit à sangloter en attirant ses genoux contre son torse. Elle n'eut jamais un rêve aussi vide et une prémonition aussi peu utile. C'était bien simple : elle ne voyait rien, comme si elle portait un bandeau sur les yeux alors qu'elle coulait au fond d'une rivière glaciale. Tous comprirent que ce jour là il n'y aurait pas de chasse à l'homme. Si personne n'ouvrit la bouche, les gémissements et les couinements tristes furent assez déchirants pour que même les humains de la bande se resserrent dans une étreinte de réconfort. Le réveil sonna dans le vide, une minute à peine après le cri de la banshee.

Dans les semaines qui suivirent, Peter et Derek dénichèrent une stèle de marbre blanc. Ils l'installèrent sur la petite falaise qui surplombait Beacon Hills et Noah vint graver le nom de son fils en toutes lettres. Personne ne décrocha un mot, ils ne portaient même pas des vêtements d'enterrements, ils étaient juste tellement silencieux que l'absence du moulin à parole se fit encore bien ressentir. Ils pleurèrent, veillèrent, souffrirent. Longtemps, Scott fut terrifié par l'idée que Stiles soit mort comme un chien sur le bas d'une route, et que son corps soit en état de décomposition dans un ravin. Lydia désespérait que ses pouvoirs ne l'emmène pas jusqu'à un corps. Son don de banshee était mortellement silencieux. Pendant plusieurs jours les hurlements de deuil d'une meute se firent entendre dans Beacon Hills.