Flocon de Neige

Lettre 38

Samedi 26 juillet

Clara,

Voilà maintenant un an que tu n'es plus de ce monde.

Une dernière fois, je pense que j'ai besoin de me souvenir de ce moment. De l'écrire afin de ne plus en souffrir.

Je me rappelle de ce beau matin ensoleillé. Nous étions partis en vacances à Nice. Il faisait chaud et je me plaignais parce que j'avais faim. Toi, tu lançais des blagues pour nous faire rire. Maman te tenait la main et s'amusait à marcher sur les traces blanches du passage piétons. Tu disais que si quelqu'un ratait son saut, il serait avalé par les crocodiles. Papa se prêtait au jeu avec un sourire. Enfin, j'ai décidé de tous vous rejoindre en pensant que ma famille était folle. J'avais tort : nous n'étions pas fous, mais unis. Tu trouvais toujours un moyen de nous rassembler.

Puis, tu avais laissé tomber ton beau bracelet que je t'avais offert pour ton anniversaire. Papa s'en était aperçu, mais le feu avait viré au vert et les moteurs démarraient.

Je revois encore ce petit bijou abandonné sur la route. Les voitures et les camions qui roulaient vite. Ta silhouette se précipitant pour récupérer ton cadeau. Le cri de maman. Le crissement du camion qui essaye de freiner bien trop tard. Le bruit mat de ton corps sur le sol. La circulation violemment arrêtée. La panique de papa qui tapote frénétiquement sur son téléphone. Tes yeux ouverts et vides. J'entends à nouveau l'alarme des pompiers.

À ce moment, je me suis écroulée. Je suis restée silencieuse, immobile, assise sur le trottoir. Les médecins étaient autour de toi. Ils te touchaient, te secouaient, te parlaient. Mais c'était déjà trop tard.

Tu étais partie.

Louison.