Los años pasan sin darme cuenta,
cada sorpresa se es revelada,
¿Quién dicta está masacre en vida?
sólo el sentarme me desgasta.
Mientras más respiro más viejo me siento,
el óxido en el aire pudre mis células,
siempre dudo de aquel sentimiento,
libertad, igualdad y amor, son sólo ideas.
El pasado son sólo recuerdos,
el futuro es sólo hipótesis,
promesas echas inciertos,
por el presente que siente las crisis.
El niño que se vuelve hombre,
el hombre que se vuelve anciano,
el anciano echo cadáver,
el cadáver que termina en olvidó.
Vacíos en los pulmones,
cansados de tanto funcionar,
respira con torpes y sentir ronques,
revelando la fecha de caducidad.
Cada palabra que escriba,
cada esfuerzo que hago por presionar,
marcan un futuro, desgaste muscular,
tengo ya en mente mi vencimiento.
Niños en inocencia envidiables,
sin idea de un destino maquiavélico,
la rosa florecida emperfumado,
tarde que nada se pudre.
¿Quién dicta está mentira vívida?
¿Quién perfumó al cadáver?
Preguntas en vida, no hay respuesta,
siéntate, respira hondo, y observa.
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Narraciones Varias de una Mente Perdida.
Short StoryEsta gama de episodios narran diferentes ideas que a uno le surgen en aquellos momentos donde la mente toma el control en ti. Con sentimientos como el odio, llanto y alegría. Pero al fin y al cabo, la mente es difícil de describir en palabras.
