Nem todos os meses
São Outubro, nem todas as folhas
São provenientes do caderno
Mas todas meias noites
Pertencem ao luar
Provavelmente, não percebes
Mas isto é como a chuva
Não tens que perceber
Apenas saber, que ela molha
Não apludas, isto não é teatro
Aqui, o ato nunca acaba
Eu sempre realizo e atuo
Shakespeare? Quem és tu?
Hamlet ou Romeu?
Já eu? Serei Clarice ou Pessoa?
Se Camões é o pai
Serei eu a mãe?
Logo eu que cuido tão mal
Do meu filho, a sorte que o meu pai
É o Mundo, foi ele
Que começou a cavar
Essa cova, que eu cavo
Não existe melhor poeta
Que o meu pai, se não fosse eles
O meu maior pesadelo
Seria realidade, mas hoje
Sempre que acordo
Parece que vivo um sonho
VOCÊ ESTÁ LENDO
Amniótico
PoesíaEstá no âmago do poeta, ser um fingidor Então por isso vou fugir da minha essência E só falar verdades
