Past of a Soldier 彡 Bucky Barnes

I. 1943 - 107ème d'Infanterie

Il revenait tout juste. Fière. Papiers en main. Son uniforme impeccable faisait frémir les jeunes filles qu'il croisait.

Il revenait. Tout juste. Il venait d'apprendre que, demain, il sera sur une autre terre que celle Américaine.

Demain, il sera sur le champ de bataille.
Demain, il mourra peut-être pour son pays.

Mais l'heure n'était pas à demain. Un regard séducteur, le fameux regard qui faisait chavirer les femmes, l'uniforme lui allait à ravir, soulignant ce côté vilain garçon se lisant dans ses yeux de braises et ce joli sourire coquin.

Il recherchait pour le moment son meilleur ami. Un petit bonhomme blond, tellement fin que les gens pensaient qu'il était malade, et il l'était très souvent. Pourtant, ce n'est pas ce qui l'empêchait de se mesurer à plus fort que lui.

Cherchant dans les ruelles, il ne fut pas surpris de le suprendre encore en train de se faire tabasser. Et, comme à chaque fois, il ne savait pas s'il devait être admiratif de sa persévérance ou s'il devait encore être désespéré de le voir toujours dans cette même situation.

En s'approchant, il fut soulagé de voir que le monstre le traumatisant était seul. Bien. Ce n'était pas le jour où il voulait se battre contre cinq hommes trop imbus de fierté égoïste.

Alors qu'il allait récidiver, James Buchanan Barnes intervint, le stoppant dans sa lancée.

- Hey!! (Il le balança loin de son ami) Mesure-toi au moins à quelqu'un de ta taille.

L'homme, quelque peu secoué, pris ses mots au pied de la lettre et tenta de le frapper. Mais devant lui, il avait là un homme beaucoup plus fort et mâlin, esquivant et lui rendant son coup en pleine mâchoire. James en profita pour le faire fuir, un coup de pied dans le derrière bien mérité qui le fit déguerpir aussitôt.

Amusé, il marcha jusqu'à l'homme blond se remettant à peine des coups qu'il venait de reçevoir.

- Parfois, je me dis que t'aimes bien te faire frapper.

- J'avais tout ça sous contrôle.

- Ha... T'as remis ça?

James venait de sauver pour la énième fois son ami, Steve Rogers, qui le surnommait Bucky. Il avait l'habitude de le retrouver dans des situations toujours plus délicates depuis le lycée.

Bucky se pencha, attrapant le papier tamponné par l'armée. Section : 4F. Encore, Steve avait tenté de s'enrôler sous une fausse adresse.

- Ha, t'es de Paramus maintenant? (Il ne l'écoutait que partiellement, remettant ses vêtements en place) Tu sais que c'est illégal de se présenter sous une fausse-identité? Sérieusement, le New-Jersey?

Steve s'arrêta subitement, observant la tenue de son ami.

- Tu as eu ton affectation?

James baissa légèrement la tête. Cet idiot pensait encore que c'était "cool" de rentrer dans l'armée...

- Sergent James Barnes. 107ème d'infanterie. Je pars en Angleterre à la première heure demain.

Steve hocha la tête en fixant le sol. Lui partait, il avait réussi tout ce qu'il échouait.

- J'aurai dû venir avec toi...

Barnes pensa quelques secondes qu'il était bien mieux ici, car derrière son sourire de tombeur, il savait où la plupart des Soldats finissent.

- Allez, on y va! C'est notre dernière soirée. Tu vas aller te nettoyer un peu! S'exclama-t-il fièrement en l'entraînant par les épaules.

- Pourquoi? Où est-ce-qu'on va?

Barnes lui tendit son journal et jeta par dessus son épaule l'admission de Steve.

- Vers le futur.