Le soir même, les agents fédéraux se dirigèrent vers la chapelle de Saint Thomas dans la cinquième avenue. Un nouveau meurtre avait eu lieu. La chef de police les attendait.
— « Espérons que ce nouveau meurtre ne déclenche pas une psychose. Déclara la chef de la police. Suivez-moi, je vous conduis à la victime.
Les agents Brooke, Blake, Michael, Derek et Holly ainsi que le chef de la police se rapprochèrent du corps sans vie de la victime et l'observèrent méticuleusement.
— « C'est son premier meurtre dans un endroit public. Il prend confiance, l'agent Blake examina chaque partit du visage de la victime, il n'a rien changé à sa méthode. Il est méticuleux.
— Chez lui, la forme paraît aussi importante que le fond.
— Qui l'a trouvé ? lui demanda Derek à la chef de police.
— Le gardien de nuit.
— Il a vu quelque chose ?
— Non, mais il a aperçu une paroissienne un peu plus tôt.
— Donc, on a peut-être un témoin.
— Elle est là. Elle est revenue quand elle a entendu parler du meurtre. Elle s'appelle Maria Garcia. Elle a 68 ans et habite en face de l'église.
— Elle ? demanda Derek en désignant de la tête une femme âgée assise sur un banc de l'église.
— Oui »
— Brooke et Holly allé interroger le gardien. Suis-moi Blake nous allons interroger notre témoin.
Les deux hommes se dirigèrent vers la femme.
La vieille dame avait un visage coquet. On l'imaginait facilement en train de faire des petits gâteaux pour ses petits-enfants. Elle se tenait bien droite dans le banc d'église. Le regard tourné et baisé. Ses mains, l'une sur l'autre.
— « Madame Garcia ; nous sommes les agents Derek et Blake du FBI. Pouvez nous parler de ce que vous avez vu ?
— Dès que la police m'a demandé si j'avais vu quelque chose, j'ai eu un étrange pressentiment, dit-t-elle.
— Donc vous l'avez vu ? demande Derek.
— Non, pas son visage. Il avait mis sa capuche et sa tête était inclinée vers le sol.
— Son comportement vous a paru étrange, pourquoi?
Blake croisa ses bras sur sa poitrine et s'assit sur le banc en face d'elle avant de faire signe à Derek qu'il pouvait l'interroger seule.
— Je suis désolée, si j'aimais j'avais su...
— Ne vous excusez pas. Je ne vois pas comment vous auriez pu le savoir.
— On aurait dit qu'il ne m'entendait pas. Il avait l'air d'être dans son monde.
— Vous lui avait parlé ?
— Je lui ai demandé si tout allait bien
— Il n'a pas répondu ?
— Il ne m'a même pas regardée...Je ne pouvais m'empêcher d'observer ses mains. On aurait dit qu'il jouait du Piano ou qu'il agitait les perles d'un chapelet...Dire qu'il aurait pu me tuer... J'ai pensé qu'il était peut-être mal à l'aise dans cette paroisse.
— Pourquoi il aurait été mal à l'aise ?
— Après tout ce qui s'est passé.
— Que s'est-il passé ?
— Il y a un an, le Père Breeman a été accusé de pédophilie.
— De nombreux paroissiens ont cessé de venir ici. Mais le père Breeman a été déclaré innocent à son procès. Il ne m'appartient pas d'en discuter.
