Mazoquista, creo que esto de estar en contacto con tu piel me está matando y aún así, no puedo evitar que me guste tanto.
Artista, eso te considero, porque mientras me tocas, me pintas el alma de color y difuminas mis espantos.
Zafiros son tus ojos al mirarme y entre tus pupilas veo mis estrellas fugaces, las que me están matando.
Ojalá que no te vayas y me dejes con la ansiedad de tocarte, de que me toques tú y que me destruyas.
Quizas en un futuro ya no sienta dolor con tus caricias entre mis heridas, o al sentir que me tocas por última vez, antes de tu partida.
Untaré mis manos en el color rojo que me diste y pintaré sobre tu cuerpo una obra de arte, aunque pintar arte sobre arte sea un delito.
Iré preso contento por tocarte, por hacerte ver el mundo entre otras manos, entre mis manos, entre mis dedos, entre mis deseos.
Solo entonces podré decir que ya no siento que me muero, pues aún así lo haga, sabré que es cierto, aquello de morir contento.
Tú, que leerás poesías eternas, no sé si seas capaz de entender que eres culpable de esta y escondido está lo que me haces ser cuando me tocas, cuando me matas.
Al final sabrás que soy un viciado a morir entre tus manos.
ST ♣️
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Lo que sea que intentamos olvidar
Poesía-Pequeños poemas que buscan expresar lo que no se puede decir abiertamente. -Todos son propios. ST ♣
