50 оттенков серого

3.4

Я тревожно оглядываюсь на Попова. Он сердито смотрит на Макарова, глаза его мечут молнии. Черт! Я больше не в силах удерживать в себе алкоголь. Желудок подкатывает к горлу, я сгибаюсь пополам, и меня картинно тошнит прямо на землю.

— Бог мой, Антон! — Илья в отвращении отпрыгивает назад.
С глубокой благодарностью я замечаю, что там относительно темно.

— Если захочешь еще раз вырвать, то лучше здесь. Я тебя подержу.

Я неловко пытаюсь его оттолкнуть, но меня снова тошнит... а потом еще раз. О господи... Сколько это будет продолжаться? Даже теперь, когда мой желудок полностью опустел и наружу больше ничего не выходит, тело сотрясают ужасные спазмы. Я молча даю себе клятву никогда больше не брать в рот спиртного. Словами этих мучений не передать. Наконец все заканчивается.

Совершенно измученный, я с трудом держусь ослабевшими руками за кирпичную стену цветочницы. Попов отпускает меня и дает носовой платок. Ну в чьем еще кармане может быть чистый льняной платок с монограммой? КТГ. Интересно, где такие покупают? Вытирая рот, я вяло размышляю о том, что означает буква Т. Невозможно поднять глаза и посмотреть на Арсения. Как стыдно. Лучше бы меня проглотили азалии, которые растут в контейнере, или я провалилась сквозь землю.
Илья по-прежнему стоит у входа в бар и следит за нами. Простонав, я закрываю лицо руками. Это один из худших моментов моей жизни. Я пытаюсь вспомнить самый худший, и мне в голову приходит только отказ Арсения. Наконец я набираюсь храбрости и украдкой бросаю на него быстрый взгляд. Попов смотрит на меня, и по его лицу ничего нельзя понять. Обернувшись, я вижу смущенного Илью. Похоже, в присутствии Попова ему явно не по себе. Как я на него зол! У меня для моего так называемого друга есть пара отборных слов, которые я никогда не решусь произнести в присутствии видного предпринимателя Арсения Попова.

— Я... э-э... буду ждать вас в баре, — бормочет Илья.

Мы оба не обращаем на него внимания, и он исчезает за дверью. Я остаюсь один на один с Поповым. Только этого не хватало. Что я ему скажу? Надо попросить прощения за телефонный звонок.

— Извините, — лепечу я, уставившись в платок, который отчаянно тереблю руками. «Какой мягкий».

— За что ты просишь прощения, Антон?

— В основном за то, что позвонил пьяный. Ну и много еще за что, — почти шепчу я, чувствуя, что краснею.
«Можно я сейчас умру, ну пожалуйста!» — молю я неизвестно кого.