Si no escribo poemas es porque estoy viviendo la miseria de un nuevo día, nuevas falsas esperanzas que iluminan la cabeza de alguien callado y lo hace sonreír
El cerdo del vagón a tu derecha escupe en el suelo y luego mira adelante como si tuviera un futuro, como si alguno de nosotros lo tuviera. Ambos sabemos que no hay libertad en esa basura de ser.
Aquel desperdicio de persona es equivalente al vaso con agua que lleva tres días en tu velador, agua que no será bebida, agua que terminará desperdiciada en el lavaplatos.
Los pájaros no cantan en un día con lluvia y el desconsiderado conductor de la micro pasa por el charco a toda velocidad para mojar al despistado, y lo consigue; y ríe; y sigue con su miserable entretención.
Tiembla el mundo ensuciando las botas de la chica que vuelve de su trabajo, pero por alguna razón no mancha las de la zorra que enamoró al sol, la misma que sigue buscando conejos que comer.
Dejamos la vida pasar frente a nosotros con el único motivo de decir que estamos vivos ¿Qué tanta vida hay en un oficinista? su único paisaje es la horrible cara del dueño de su alma a quien llama jefe.
Algunos dejan pasar la vida mirándola a cierta distancia, otros leen lo que otros quisieron vivir pero no pudieron. Hay quienes dejamos pasar la vida para escribir lo que vimos y a veces vivimos.
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"poesía" y quizá algo más
PoetryPor aquí un camino mal hecho en el que hay piedras y troncos donde caer, a veces tropiezas con los mismos, otras veces te sales del camino, otras veces te das cuenta que ya estás atrapado
