Марта Крон "Соль для вкуса"

33 Часть

Глава 33

ЛИЗА.

— А? Что? — поднимаю голову и жмурюсь от света.

— Это я, мелочь. — улыбается Петюня, поглаживая меня по макушке. — Всю щёку себе отлежала.

— Я и не заметила, что уснула… — оправдываюсь я, складывая на столе разбросанные учебники. Всматриваюсь в любимые черты лица. — Как всё прошло?

— Ты ела что-нибудь? — уходит от ответа чернявый и я только сейчас замечаю, что он до сих пор в верхней одежде.

— Да. — бессовестно вру, наблюдая как парень раздевается.

Молчу. Боюсь. Хочу узнать все подробности, но ведь он не скажет. И если не ответил на вопрос сразу, то что-то пошло не так.

И глаза что-то отводит…

Сжалась как пружина, готовая в любой момент резко распрямиться…

Сохраняю на ноутбуке все выполненные по учёбе работы, выключаю его и встаю из-за стола.

Петюня тут же стремительно покидает нашу комнату и уходит на кухню.

Тихо плетусь за ним. Буду дышать в спину, пока не признается в чём дело…

Подходит к окну, прячет руки в карманы своих спортивных штанов и громко вздыхает:

— Умоляю. Не делай поспешных выводов.

Внутри тут же поселяется липкий страх, и я судорожно сглатываю.

Интуиция кричит, что сейчас будет «бомбическая» новость и меня просто разнесёт в клочья.

— У меня не было другого выхода… — начинает Фролов.

Жду приговора и не двигаюсь.

— Я целовал её… и сказал, что люблю…

Внутри будто обрывается туго натянутая струна и перед глазами всё расплывается.

Делаю сдавленный вдох и чувствую, как меня окутывает горькая обида.

— Зачем ты мне это рассказываешь?

— Хочу быть честен с тобой. — не оборачиваясь отвечает парень и я опускаю глаза, чтобы прикрыть слёзы от противного жжения в сердце.

— Мне должно стать легче от твоих слов? — хриплю от досады. — Думаешь, от твоей правды я успокоюсь и приму всё это как само собой разумеющееся?

Его спина напрягается и у меня появляется дикое желание зарядить ему кулаком между лопаток.

— Я только притворялся…

— Где? Там или тут?! — выкрикиваю я.

Об окно ударяется мужская ладонь и в следующее мгновение парень взрывается. Резко поворачивается и громыхает на всю кухню:

— Ну что ты несёшь, а??

Подскакивает ко мне и трясёт за плечи:

— Думаешь, это так легко?! Любить одну, а говорить эти слова другой? Причём делать это на публику и правдоподобно, иначе всё то, ради чего я это дерьмо терплю, пойдёт коту под хвост. Если бы ты знала, как меня разрывает на части… Если бы ты знала, как я боюсь видеть в твоих глазах это отчуждение… Как боюсь вернуться в пустую квартиру… Я иногда смотрю на тебя и боюсь дышать, вдруг это всё сон, я проснусь, а тебя нет…

Дрожу в его руках и тихо всхлипываю.

— Лиз, просто дай мне время… Дай возможность покончить с этим раз и навсегда. — вытирает мокрые дорожки с моих щёк Петюня, и я готова поклясться, что и он сам готов разрыдаться. Такая мука в его глазах. Такая мольба, что я начинаю задыхаться.

Мне больно. За него. Из-за этого хаоса, что творится в его жизни. Корю себя за свою мелочность. За ревность. За своё любопытство. За желание быть центром в его жизни.

Корю. Да. Но ничего не могу с собой поделать. Эмоции пронзают моё сознание, перекрывая все обоснования его поступков.

— Не делай этого… — подавленно шепчет Пётр.

— Что не делать?

— Не уходи от меня… — на его лице проступает болезненная судорога и я закрываю глаза.

Не хочу, чтобы этот момент отложился в моей памяти. Не хочу видеть его таким.

Петюня сгребает меня в объятия и прячет нос в моих волосах:

— Я отказываюсь без тебя жить… Ты — мой смысл…

— Я не смогу делить тебя с другими… — выдавливаю из себя дрожащим голосом.

— Я весь твой, маленькая моя.

Обхватываю его шею и цепляюсь как за спасательный круг.

Родной. Любимый. Единственный.

Вот что с ним делать, а?

Только бить и перевоспитывать.

— Лиз… — заглядывает Петюня в глаза.

— Мм?

— Не плачь.

— Не буду. — и реву ещё сильнее.

— Лиз, просто знай. Я люблю тебя и делаю это всё для нашего счастья…

— Угу. — шмыгаю носом.

— Я тебя поцеловать хочу. — бормочет чернявый и подушечкой указательного пальца обводит контур моих губ.

— С каких это пор ты спрашиваешь? Раньше ты это делал даже, когда у меня парень был… — бурчу я.

— Я те дам парень!! — ругается Фролов и подхватывая меня под попу, исступлённо сминает мне губы чувственным поцелуем.

Сажает меня на кухонный уголок и ожесточённо впивается в мою шею.

— Ой, только вот без этого! — отстраняюсь я. — Заканчивай сейчас, а то потом вообще не смогу остановить.

Петюня непонимающе моргает, а потом начинает скулить:

— Ну вот что за вечный облом…

— Заслужил. — спрыгиваю на пол. — Поехали в кафе. Сдеру с тебя кучу бабок на мороженое…

— В кафе? — удивляется Петюня.

— Да, в кафе. Считай, отделаешься малой кровью. — отцепляю от себя руку парня и гордо подняв голову, ухожу в комнату.

— Хватит ворчать, чернявый! Я случайно ткнула мороженое тебе в щёку… Ну, вот сам посмотри в мои честные глаза…

— Ага. И женская помада на моём воротнике здесь вообще не при чем?

— Совершенно. Рука сама дёрнулась. Я не умею контролировать рефлексы своего тела.

— А соус для картошки фри как на моих штанах оказался? Локтем случайно задела, да?

— Видишь. Ты же сам всё понимаешь. Зачем тогда задаёшь глупые вопросы?

— Я с тобой больше никогда и никуда не пойду, тебе это ясно?

— Пффф…

— Я в душ. — раздражённо скидывает с себя одежду Петюня. — А ты готовиться к зачётам!

Нехотя тащу своё тело в комнату и включаю ноутбук. Устраиваюсь поудобнее с ним на кровати, врубаю музыку и принимаюсь за доработку оставшихся заданий.

— Двигайся. — бурчит Фролов, напяливая домашнюю одежду и беря в руки свой гаджет. — Мне тоже поработать надо…

Присоседившись ко мне, Петюня с важным видом ушёл в работу, юрко водя пальцами по экрану своего «яблочного помощника».

— Лиз… — поворачивает ко мне голову парень.

— Мм?

— Когда твой отец вернётся в Россию?

— Через несколько месяцев, а что? — отвечаю я, пытаясь вникнуть в текст, который читаю.

— Хочу знать, чего мне ожидать от этой встречи.

— А-а-а… — понимающе протягиваю я, а потом до меня доходит окончательно. — У-у-у-у… Скажем так, чтобы тебя одобрили, ты должен будешь отжаться тысячу раз… на мизинцах… Сечёшь, да? — поднимаю глаза на Фролова. — Да. — соболезную я. — Это мой папа. — и снова перечитываю долбанную фразу, смысл которой вообще не могу понять.

— И что, даже ничего не посоветуешь? — брюзжит под боком чернявый.

— Ты сначала со своим отцом разберись, а потом уже лезь к моему… — высказываюсь я, за что получаю шлепок по бедру.

Уже собираюсь «обнажить меч» и отстоять свою правоту, как Петюня жёстко обрывает:

— Тема закрыта.

Почему в этом доме так любят ущемлять мои права?

Свобода голосу! Скажем насилию нет! Всю зарплату — жене!

Секунда и я уже упираюсь взглядом в мужской профиль. Злобно дышу и заставляю себя вновь погрузиться в учёбу.

Через какое-то время я остываю и полностью увлекаюсь своим занятием. Из соображений вырывает неожиданный звонок.

Беру телефон:

— Алло?

— Привет. Это Лиза? — слышу незнакомый мужской голос.

— Ээм… — краем глаза замечаю, как напрягается Петюня. — Да, это я. С кем имею честь разговаривать?

— Меня зовут Игорь. Ты недавно была в клубе «Эйфория» с подругами… Я работаю там барменом, если вспомнишь…

Откладываю в сторону ноут, сжимаю покрепче трубку и радостно улыбаюсь:

— Да-да, конечно помню!!

Сбоку начинается возня и около свободного уха слышится гневный рокот Петра:

— Какого чёрта?! Дай сюда телефон!!

Нет-нет! Только не это! Нужно успеть донести бармена до Соньки живым!!

— Отвали, чернявый! Это важно!!

Вскакиваю с кровати и на всех парах мчусь к выходу, пока Петюня не удалил номер и не разбил телефон об стену.

— СТОЯТЬ, ЗАРАЗА! — летит в мою спину грозный вопль, и я ускоряюсь, наплевав на то, что я в одних носках.

— Вспомнила? — веселеет голос в трубке. — Я это… хотел позвонить ещё пару дней назад, но заработался… Я вот чего хотел спросить…

— Спрашивай!!! — тороплю я, лихорадочно пытаясь повернуть ключ в двери.

— Мне неудобно просить… — замялся бармен.

Распахиваю дверь, выбегаю и захлопываю её обратно. Бегу к лифту, слыша позади тяжёлые шаги чернявого.

Жму на кнопку и нетерпеливо прыгаю.

— Хватит титьки мять, ГОВОРИ БЫСТРЕЕ!! — отчаянно ору в трубку.

В трубке виснет шокированная тишина.

Где этот хренов лифт?!

Дверь квартиры «шандарахается» об стену и оттуда вылетает разъярённый чёрт.

— Ой, мамочки! — взвизгиваю я и по лестнице вниз. Быстрее к Маньке.

— Эмм… — неловко мычит бармен.

— НУ? — рявкаю я, перепрыгивая через лесенки семимильными шагами.

Вот сверну себе шею и буду местным призраком, посмотрим, как запоёт Петюня.

— Я хотел попросить номер твоей подруги. — выпаливает Игорь-бармен.

— Какой именно? — уже выплёвываю лёгкие.

Ещё пара этажей и я у цели. Если добегу… Эта сволочь спортивная с длинными ногами уже нагоняет…

— Брюнетка. — быстро отвечает парень.

Покровская там, наверное, какой-нибудь обряд забацала на привлечение ненаглядного…

Подлетаю к двери Матвеевой и колочу со всей дури кулаком.

Ну? Ну? НУУУ???

Топот сзади пульсом отбивает у меня в ушах.

— Я не вовремя? — вполголоса уточняет бармен, охреневая над моими фоновыми звуками.

— Отключишься — убью! — предупреждаю я. — Жди номер.

— Ладно… — затихает голос.

И вот, наконец, дверь неспешно открывается, на пороге появляется Манька, смотрит на меня непонимающим взглядом, потом переводит его за мою спину, округляет глаза и… захлопывает дверь обратно…

— БРУТ! — воплю, что есть мочи и поворачиваюсь.

— Женщин бить нельзя! — напоминаю я, сжимаясь с каждым уверенным приближающимся шагом Петра.

— Сделаем маленькое исключение. — пугающим низким голосом произносит он.

Приваливаюсь спиной к двери и отчаянно пинаю её пяткой.

— Телефон. — безоговорочным тоном говорит Петюня и выставляет вперёд ладонь.

— Мне нельзя нервничать… Ты помнишь, да? Я немножко беременна… — лопочу я под навесом мужского тела.

Не прокатило.

Парень ещё больше стискивает челюсть и пронзает меня убийственным взглядом. Ждёт.

Прячу телефон за спину и принимаю боевую позу.

Пытаюсь вспомнить номер Соньки на память, чтобы успеть продиктовать вслух, пока мобилу не отжали…

Но какой там. Эта функция в моём мозгу была всегда отключена.

— Считаю до трёх. — делает предупреждение чернявый.

Всплакнуть что ли?

Давайте, слёзоньки, лейте в три ручья, ну?

Стою и пыжусь, выдавливая из себя хоть что-нибудь. Сейчас сознание потеряю…

Блин, не получается… Что делать?

— Хочешь грудь покажу? — стреляю в парня супер-идеей.

— Обойдусь. — и не моргает Фролов.

В последний момент улавливаю мысль, что бармен-то сто процентов слышит весь этот бред.

— Он не мне звонит. Он хочет с Сонькой познакомиться… — делаю настойчивый взгляд, но упираюсь в холодное равнодушие.

Горько вздыхаю, понимая, что другого выхода не остаётся.

Прости, подруга… Я честно старалась.

Уже протягиваю мобильный, как вдруг дверь сзади меня открывается и в затылок вбивается резкое:

— Быстро сюда давай! Я сама с этим разберусь!

И в следующее мгновение из руки решительно вырывают телефон, а меня толкают прямо в объятия Петюни.

И всё. Финита ля комедия.

Победно улыбаюсь, счастливая до самых трусов запрыгиваю на сердитого парня и мурлыкаю ему в шею:

— Эх тыыы… Тормоз…

Целую наершившегося Петра в жёсткий щетинистый подбородок и весело добавляю:

— Вези меня, большая черепаха, домой… сейчас сериал мой начнётся.

Петюня закатывает глаза, глубоко вздыхает и долго так, протяжно выдыхает. Потом идёт к лестнице и без любых намёков на одышку спокойно по ней поднимается, несмотря на такую мелочь, как я, повисшую на нём, как развесёлая обезьянка.

Уже дойдя до нашего этажа, Фролов конкретно так сжал мне ягодицы и сурово произнёс:

— Ещё раз выйдешь раздетая в холод — выкину все твои орехи из дома и запрещу родителям поставлять тебе эту хрень, ясно?

Только не моя прелесть…

— Ясно… — тут же помрачнела я, а вот Петюня заметно расслабился.