Elle l'aimait. Elle l'aimait mais lassée, sentait qu'en cet instant présent; en tout son être, en toute sa chair, elle avait besoin de se faire aimer du vent.
Lassée. Elle se leva du lit, sa longue robe de lin bruissant doucement contre les draps de satins blancs. Le bout de sa manche de dentelle orga, taillé en longs pétales de lys, elle ne s'aperçut pas qu'elle avait accroché un petit bout de la rose fanante qui se trouvait là.
Elle avait besoin de s'isoler du souffle de son compagnon endormi, besoin d'aller sur son balcon de pierre blanche, de déboutonner les deux premiers fermoirs de son bustier et de laisser la caresse du vent aimer sa gorge. D'écarter les doigts aux embruns et poussières qu'ils chargeaient. Elle avait besoin du vent, purifiant, épousant, aimant.
En se levant de l'édredon, elle eut pile le temps de sentir le bout de végétal tomber et de se retourner pour en capturer l'instant dans le regard. Deux feuilles de rose, vertes, derrière le rai de lumière que la fenêtre laissait filtrer. Deux feuilles dans les airs.
Lévitation.
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