Mi piel es historia, cicatrices.
Llena de tierra y marcas que no quieren irse.
Tengo mucho que contar, nada que quisiera que vos sepas.
Me gusta la sangre afuera, me da pánico, me relaja.
No sé solucionar mis problemas de otra forma, en verano busco otra solución.
En invierno grito a los cuatro vientos, dejo que mi piel se llene de cicatrices, no importa.
No tengo nada que perder, sangre, la vida.
No es nada para mí, realmente no me importa nada ya.
Quisiera poder cambiar, pero no podemos hacerlo con las cosas que no controlamos.
Bailo conmigo, vos apareces muy lejos, no te gusta mi canción.
Eso ya no me pone triste.
Vuelo lejos, no escucho tu voz.
De repente no escucho más, no siento, no veo.
Me fui.
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Froid Chaleur.
Short StoryEl arte es una forma de expresión, una forma de liberación. Una forma. Un matiz, que todos vemos distinto. Te invito a leer mis matices, a leer mi arte, a leer en Marte.
