синдром остывшего чая.

станция метро Маяковская.

— привет, думала уже не придёшь сегодня. - бариста, за кассой моей любимой кофейни, приветливо мне улыбнулась.
— здравствуйте - улыбаюсь я в ответ, - можно, пожалуйста маленький латте и морковный торт.
— хорошо... как ваш психолог? - смеётся она, попутно вбивая в кассовую систему мой заказ.
— сегодня ее не было, слава богу.
наш психолог может быть и была милой женщиной, с приятной внешностью и чувством юмора, но в собственной профессии она не смыслила ни-че-го. приняв свой заказ и пожелав сотрудникам хорошего дня, я поехала домой.

так много разных чувств и так много к ним инструкций.

изо дня в день все повторяется. с утра дожди, на дворе октябрь, натягиваю черно-белый шарф и, пытаясь не уснуть по дороге, ползу в академию, сплю на парах биологии и тихонько еду домой, читая иногда в метро Маяковского, покупаю молоко. темнеет, дует тёплый ветер, ресницы слипаются, набираю подъездный код, делаю себе чай, открываю ежевичный мармелад, залезаю с ногами на кровать и решаю пробники экзаменов. забываю позавтракать, пообедать, пожить. я лишь обесцвечиваю эти осенние дни, слушаю русский рок и безответные безответственные гудки на номер, который никогда мне не ответит, пью остывший кофе, читаю новости, чтобы видеть, что мир ещё функционирует на фоне моих не значащих подростковых крушений. часто опаздываю или прихожу задолго раньше, а в голове висит вопрос «зачем все это?», но ответа на него не поступает. глажу на остановках бездомных кошек, ведь, в какой-то мере, нас всех кто-то когда-то выкинул.
все что мне нужно, это чтобы нужный человек задал вопрос «как прошёл твой день? я надеюсь, ты в порядке?», а я уткнулась бы носом в его плечо и мямлила что-нибудь о жизни и звёздах.