El poder se convirtió, para mí, en una cosa tan real que me asustaría de no creer que lo merezco.
Pero lo que ocurre es que, para mí, usted es todo cuanto hay en el mundo por lo que merezca la pena vivir y eso destruyó progresivamente mi conexión con la vida, y todo, gracias a sus mentiras. Y ahora no puedo. Hace horas que intento dormir y no puedo. Escribir aquí es una especie de droga. Es lo único que espero.
Esta tarde leí lo que escribí y parecía vívido. Ya se que lo parece porque mi imaginación agrega todo los fragmentos que otros no entenderían, quiero decir, es mi vanidad y mi ego, pero parece magia constituida sólo por palabras, palabras sinceras y reales. Aunque, lo cierto es que no puedo vivir en este presente, simplemente, por que no existe y juro que me volvería loca si viviese en una mentira como lo es este.
Vivo cazando mentirosos, aquellos quienes prefieren depender de sus palabras falsas y de sus apariencias inventadas. Los odio y deseo destruirlos.
-Las mentiras te hacen depender de ellas y, no sé porqué, pero tarde o temprano la verdad sale a la luz.
Contiene fragmentos del El Coleccionista de John Folwes.
