Matriochkas - [Advent Calendar]

14h - Perséides cachées

« J'ai collé la bouche de ces enfoirés au cœur pauvre pour qu'ils ne puissent plus jamais dire "Pourquoi tu continues à l'ouvrir ?" Mâche-moi et mords-moi, on dit que le goût est sympa ! »

- Monster

RM

———

Do

Ré

Mi

La senestre s'échappe fiévreusement contre les touches d'un piano désaccordé. D'une délicatesse propre à l'artiste, ses phalanges anguleuses glissent contre les touches nacrées de celui-ci. L'une d'elles n'existe plus, un peu plus loin, elle s'est échouée. Si l'on se concentre un peu, il est possible d'entendre l'ombre d'une respiration. Elle semble se perdre dans la mélodie qui n'a rien de mélodieuse, belle ironie. Et les sanglots étouffés qui s'entrecoupent, la rendant faiblarde à mesure que le Do résonne avec violence. L'interprète s'en retrouve presque marginal, lui-même éloigné de cette fausse symphonie qui se dessine vaguement à travers les pulpes de sa senestre. Oui, il est gaucher. Il ne joue jamais de la main droite, et pourtant ce soir, sa dextre se mêle finalement à la danse funèbre.

Elle tape, contre ce clavier en nacre, abîmé par le temps, marqué par les siècles précédents. Un beau piano à queue, comme il s'en fait rare désormais. Il a toujours été là, au fond de cette pièce, longtemps avant. L'instrument paraît avoir vécu plus que lui, avec son allure un peu bancale et le verni de sa surface effrité sur les côtés. Pourtant, si on concentre nos pupilles avec plus d'attention sur cette enveloppe charnelle, son corps voûté hurle à l'évidence. Lui aussi, est grandement amoché. Son corps tordu sur l'assise en velours, personnifie avec une insolence profonde la tige d'une fleur meurtrie par les flocons d'un hiver gelé. Le bouquet a-t-il été coloré un jour ? Le souvenir est si lointain qu'il ne se souvient.

Les pétales sont tombés, un à un, et le Ré détonne.

Il est grandiose ce Ré, car il parvient à cacher ses pleurs. Pas longtemps, certes, mais assez pour que l'illusion d'un apaisement certain se crée au fond de lui. Il résonne, tout droit contre son cœur. Un rire le prend, soudainement. La débilité l'a visiblement atteinte elle aussi, ou alors les coups l'ont rendu ainsi. Il ne sait pas : il ne se souvient plus. Un cœur ça n'a pas d'sentiment, c'est simplement vital. Alors, pourquoi, à cet endroit il a si mal ? Pourquoi, plus les minutes passent, plus ce dernier semble brûler sous le joug d'un incendie incontrôlé. Les flammes l'emportent, et l'Enfer s'bat constamment avec lui. Le Ré éclate sur le piano, il a envie de vomir. Horrible symphonie.

Il a envie de hurler, mais la faveur lui est refusée. Sa voix, rocailleuse, se coince au fond de sa gorge. Elle se noie dans le tsunami de ses sanglots infinis. Sa main tremble, tout le monde l'ignore. Ce n'est qu'un détail de plus, pourtant criant de vérité. Ses phalanges se courbent sur les touches du piano. Il n'est plus détendu. Y a le Mi qui embrasse le Sol, un peu plus loin. L'accord ne sonne pas très joli, et pourtant, c'est tout c'qu'il offre, ce soir. Il lui manque le Fa, à Yoongi.

Do,

Ré, Mi,

Sol, Sol.

Une perle invisible tombe sur le clavier, en un ploc silencieux. Avec une vigueur fatiguée, les notes s'envolent, et ne reviennent jamais. Il a mal, partout. Des ecchymoses parcourent son corps. Il a un bleu sous la pommette, et son mascara a coulé. Un de ses faux-cils n'est plus en état. Et son élégant rouge à lèvre bordeaux a glissé jusque sur la courbe de son menton. Quel dommage. Il était beau, pourtant, son maquillage. Aujourd'hui, ça avait été la première fois qu'il s'était décidé à porter des faux-cils. Il s'était trouvé magnifique. Elle, s'était trouvée magnifique. Âcre, sa mâchoire se tord douloureusement : quelle belle connerie, le féminin et le masculin. Qu'est-ce que ces deux règles lui pourrissent la vie, chaque matin. À travers le miroir, il se voit comme il le veut, et pas comme la Société le souhaite. Femme un jour, homme le lendemain. Le spectre est si grand, que chaque possibilité s'offre à lui.