Belles journées d'hiver

Temps d'automne

Je suis assise dans mon fauteuil dans ma chambre.
Face à la vie, derrière ma vitre. Je suppose qu'à cette heure ci tous les jeunes de mon âge sont en « boîte de nuit ». Je ne fais pas ça, je suis plutôt du style à lire un bon vieux bouquin au chaud avec une tisane, sous un plaid, de préférence.
Meurtre dans l'orient express d'Agatha Christie. C'est un best-seller et je me régale en le lisant. Je lis en allemand, comme je le regarde en anglais. Je suis française, de base. Pourtant je ne me sens ni française, ni allemande, ni anglaise, ni quoi que soit, à part étrangère à tout.

Et souvent pendant ces moments de lecture et de musique, quelques idées vraiment vilaines me viennent.

Tout d'abord cette violence inouïe au plus profond de mon être. Une rage que je ne maîtrise pas vraiment. Une soif de vengeance, mais par rapport à quoi ? Me venger de qui ? Telles sont les questions qui en sortent.

Peu importe, cette rage et ces questions ne sortiront jamais de mon esprit.

« En es-tu aussi sûre ? »

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