Maeve Johnson e Harry Styles são melhores amigos há anos, e se orgulham da relação aberta e sincera que construíram desde então. Nunca mentiram, nunca brigaram, e nunca guardaram segredos um
do outro. Mas, quando entram no ensino médio, Maeve começa...
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Na sexta-feira, todos do colégio só sabiam falar na tão esperada festa de aniversário de Kimberly Williams. As expectativas acerca dela estavam bem altas. Alguns até especulavam que seria a festa do ano. Até mesmo Sophie não parou de falar dela nem por 1 minuto sequer durante toda a manhã. Eu não sabia se era inveja ou medo. Eu julgava ser inveja da sua grandiosidade, uma vez que Zayn tinha lhe prometido que não iria sozinho para a casa do lado inimigo — depois de algumas milhares ameaças da Sophie contra o pobre coitado —, o que significava que Sophie estava tranquila quanto à isso.
Eu, por outro lado, já tinha meu planejamento perfeito para aquela sexta à noite: pizza, Friends e sorvete. Perfeito! Eu precisava ocupar minha mente com afazeres para não acabar derretendo meu cérebro com as tantas suposições em relação à Harry e Summer. Eles com certeza ficariam juntos na festa. Pelo menos, eu não estaria lá para ver.
Mas, todos os meus planos foram por água abaixo.
Depois de um banho calmo, dei de cara com Sophie no meu quarto. Ela esvaziava meu armário, jogando minhas roupas no chão como se fossem brinquedos velhos, sem importância alguma. Paralisei na porta, não sabendo exatamente o que pensar.
— Ei! O que tá acontecendo aqui? — eu pergunto, observando o chão com todas as minhas roupas jogadas. Fiquei brava, de certa forma. Ela realmente não sabia o trabalho que dava arrumar um guarda-roupa inteiro. Aquele era o meu sábado inteiro jogado no lixo.
— Santo Deus, Maeve, você não tem uma roupinha para festa? — Sophie reclamou, virando-se para mim com uma blusa nas mãos — que rapidamente parou no chão, junto das outras.
— Desculpe, mas o que tá rolando aqui? — volto a perguntar, e Sophie revira os olhos, como se eu fosse alguém com paralisia mental.
— O que está rolando, querida, é que vamos à festa da grude.
