✎ ༶ ❝ taeyong sempre preferiu café e cigarros a se alimentar de verdade ❞ ༶ ✎
༶༶ ten apenas era um chef de cozinha formado na frança, implicante e preocupado ༶༶
➴ cover and plot by me, myself and i. ༶nct fanfiction
➴ título alternativo: la caféi...
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o primeiro mês.
tua mão vai sangrar? tua mão vai sangrar se me mandar um simples "oi" de madrugada, quando estiver bêbado, e apagar logo pela manhã? eu sei que não fomos nada, mas gostaria de saber se você está sentindo minha falta assim como sinto a sua. sinto muito por tudo que fiz de errado, sinto muito mesmo. eu deveria parar de pedir desculpas a um caderno idiota, mas eu não consigo dormir mais uma vez e sinto que meu corpo quer vomitar todos os comprimidos que tomo diariamente para fechar os olhos e tentar sonhar com algo bonito que não seja o seu maldito rosto. eu olho as páginas rasgadas e sinto um vão entre eu e o bem-estar. eu gostaria de não ser tão pequeno assim, mas é difícil pensar que se passaram trinta dias e eu ainda estou aqui, na mesmice dos achismos — você detestava, lembra? — e os choros ridículos abafados pelas fronhas dos travesseiros.
deveria estar mais otimista, mas às vezes me engano com minha própria dor. você costumava estar ao meu lado, mas agora eu me sinto sozinho. eu sei que você não deveria ter responsabilidades sobre mim, mas você foi um tanto cruel naquela vez. você foi cruel, sabe? eu não queria te arrancar a verdade, mas ambos estamos cansados um do outro. estou cansado de você, estou cansado de mim, estou cansado do mundo. só quero que tudo pare. que tudo pare. deixe-me respirar, por favor, às vezes é difícil acompanhar o ritmo de tudo e precisa-se de uma pausa. estou sofrendo por insuficiência respiratória, deixe-me respirar.
tu não me liga bêbado, sequer manda uma mensagem. talvez um desculpa, você poderia teclar. poderia ser em inglês ou até mesmo francês. só me mande. mas tu não manda. tu nunca manda. você atualiza suas redes sociais como se quisesse convencer a si mesmo que está bem, que está continuando sua vida. e, honestamente, estou batendo palmas. você está indo muito bem. muito bem, ten. mas e minha mensagem? onde está minha mensagem?
acho que você não liga mais para mim, você nem deve falar mais de mim. porque tua mão vai sangrar se escrever que sente muito e que podemos resolver isso em breve. e poderíamos sentar num café, iríamos beber um frappuccino e iríamos rir do bigode de espuma um do outro. daí você diria que está com saudades, que sente muito pelo o que disse. eu diria que está tudo bem. mas não está, porque você não fala mais comigo. trinta dias, ten. trinta dias foram o suficiente para você me esquecer.
eu excluí seu número. então, caso lembre-se de mim um dia desses aí, tu será apenas mais um desconhecido no meu histórico de chamadas. e adivinha? eu não atendo números desconhecidos. eu nunca faço. sinto muito.
mas é que tu não sente minha falta como sinto a sua e isso está me matando.
