Вечный город грёз

Часть 1. Глава 1.

Говорят, все дороги ведут в Рим.

Что насчёт того, что потеряешь что-нибудь красное — город вернёт не вещь, а встречу?
Конечно, это просто совпадение. Но в тот день совпадений было слишком много.

"Каждая история тем и является историей, что уже свершилась. То, что остаётся несвершённым, в историю не входит."

***

Зимний Рим. Холодно, но солнечно. Город полон туристами в пору Рождественских праздников, а самый взволнованный из них — Дафна. Девушка идёт под руку с мамой и любуется Римом.

— Зайдём на минуту, — мама кивает на витрину. — Я быстро.

Очередь тянется. Минут через десять Дафна уже ёрзает: кажется, каждая секунда в очереди забирает секунду у города.

«Боже, сколько ещё можно ждать?» — думает она.

Пока перечисляет маме планы и ворчит на очередь, опускает руки в карманы пальто — помады нет.

— Мам, моя помада не у тебя?

— Не-а. Дыши ровно.

— Это любимая! Я быстро пробегусь, вдруг уронила.

— Иди. Только не теряйся.

На полпути вспоминает: помада в кармане пиджака под пальто. Вздыхает, возвращается.

— Нашлось твоё золото? — мама улыбается.

— Нашлось. В пиджаке.

Перед её «поисками» в очереди стоял один парень, теперь их двое. В обычный день она бы заметила «без очереди», сегодня — махнула рукой: не в первый же день устраивать разборки.

Внутри примеряет простую майку. Не заходит.

— Мам, не беру.

— Тебе шло, — упрямо мама.

— Ты так скажешь и про мешок.

— Ладно, я в кафе напротив. Ты пройдись, но на связь.

— Я ещё в книжный загляну. Увидимся, — кивает Дафна.

— Извините, — слышит за спиной. Не сразу понимает, что к ней. — Извините, — голос повторяется ближе.

Обернулась — тот самый парень. В руке — её помада.

— Это ваше, полагаю? — по-итальянски.

Слов не поняла, жест — да.

— Ой... да, спасибо. Это моя. Я её вечно роняю, — отвечает по-английски, проверяя карман. Берёт помаду, уже разворачивается — и снова он:

— И всё? Я, между прочим, спас римский пейзаж от помады не по сезону, — переходит на английский. Голос низкий, хрипловатый.

— Огромное спасибо. Если так понравилась, оставьте себе. Только учтите: цвет подходит не всем, — с лёгкой насмешкой протягивает помаду.

— Мне идёт всё, — он улыбается, будто действительно собирается взять.

— Я имела в виду для вашей девушки. Или кого-то ещё, — поднимает брови Дафна. — Вам повезло: моя любимая.

— Как мило, — сухо отвечает он. — Тогда берегите.

— Берегу, — она убирает помаду в карман пиджака под пальто, словно ничего особенного не произошло. На витрине блестят открытки с видами Рима, а ей хочется на воздух.

— Приятного кофе, — бросает Дафна маме и, проходя мимо парня, добавляет уже тише: — А героизм лучше применять по назначению.

— Например? — он приподнимает уголок губ.

— Например, спасать людей от плохих книг, — не меняя темпа, отвечает она.

— Это сложнее, — усмехается он. — У плохих книг хорошие обложки.

— Справедливо, — коротко отвечает она и идёт к выходу.

Он провожает взглядом, в котором поровну раздражения и интереса. На вешалке покорно висят новые джинсы — почти его. Он смотрит на них, потом на дверь. Выбор занимает секунду.

«Джинсы подождут», — ухмыляется он.

Дафна толкает дверь и выходит.

Он — тоже.