Vestida para matar, num courino preto, domou seu marido como ele sonhava. Aquela tarde parecia noite e ele nem acreditava, dentro de casa. O fio dental dela nada encomodava, sentia, entrava.
Na rua santa, na puta casa.
VOCÊ ESTÁ LENDO
A poesia está viva
PoetryEsse livro foi uma seleção entre as muitas poesias que escrevi desde os 18 anos. Nunca publiquei no papel, mas sentia que precisava reconsiderar o fato de o mundo precisar ainda mais de poesia. Deixei para trás o que eu não sei explicar. E como um...
