No es que morir nos duela tanto.
Es vivir lo que más nos duele.
Pero morir es algo diferente,
un algo detrás de la puerta.
La costumbre del pájaro de ir al
Sur —antes de que los hielos lleguen acepta una mejor latitud—.
Nosotros somos los pájaros que se quedan. Los temblorosos,
rondando la puerta del granjero,
mendigando su ocasional
migaja hasta que las
compasivas nieves convencen a nuestras plumas para ir a casa.
