Une pointe. Minuscule, traversant muscles et veines. Elle diffuse une chaleur. Qui serre mon estomac et retourne mon esprit. Elle se déplace, faisant trembler mes bras et mes jambes. Elle attaque ma respiration. Soudain, plus rapide, plus sèche. Elle capture ma gorge, serrée. Retenant les larmes. Cette pointe maintient mes dents serrées. Gardant mon visage fermé. De pierre. Et elle allume le feu de mes yeux. Brûlant, brûlant comme mon corps entiers. Cette pointe, elle brûle, lentement. Cette pointe, c'est la colère. Et c'est toi qui a allumé la mèche, soufflé sur les braises. Un brasier si ardent. Né d'amour ardu.
