Um flash ofuscante de luz encheu a clareira da floresta, forçando o grupo de bruxos e bruxas encapuzados para trás em estado de choque. Quando as manchas desapareceram de sua visão, a mulher pôde ver o Lorde das Trevas deitado de bruços no chão coberto de folhas, seus estranhos olhos vermelhos fechados, uma expressão de dor contorcendo suas feições não naturais. Por um momento ela pensou que ele pudesse estar morto, e a ideia a encheu de uma esperança agonizante. Se ele tivesse ido embora, eles poderiam ter a chance de ficar juntos mais uma vez. Ela olhou de volta para onde seu marido estava, pálido e com os olhos vidrados, separado dos Comensais da Morte que se aglomeravam ao redor de seu líder caído. Em toda a confusão, talvez eles pudessem fugir, pudessem se esconder na floresta até que chegasse a hora certa de entrar no castelo eles mesmos. Se havia uma chance de seu filho ainda estar vivo, ela tinha que encontrá-lo.
Um estrondo ecoou em seus ouvidos, acompanhado por uma pontada de dor que percorreu seu corpo da cabeça aos pés. Ela gritou de surpresa e angústia, mordendo o lábio para abafar o próprio grito. O Lorde das Trevas estava falando com ela. “Examine-o. Diga-me se ele está morto.
A mulher olhou em volta até avistar o corpo de um jovem deitado de braços abertos no chão da floresta. Ela se aproximou do corpo com cautela, sentindo os olhos do Lorde das Trevas e seus seguidores sobre ela enquanto se movia. Ajoelhando-se ao lado do corpo, ela fez uma pausa, suas mãos pairando a uma polegada de seu peito. Ele tinha a mesma idade que seu filho, tão moreno quanto seu próprio menino era louro. Uma agora familiar pontada de medo e tristeza a atingiu quando ela se inclinou sobre o corpo, seus dedos escovando o cabelo preto de sua testa, revelando uma cicatriz em forma de raio. Seu longo cabelo louro branco caiu para frente, protegendo-a dos espectadores, enquanto ela deslocou uma mão para descansar sobre o coração dele. Sob a palma da mão, inegável, um pulso constante batia uma vez por segundo. A percepção fez seu próprio coração disparar. O menino estava vivo. Por toda a sua habilidade, o Lorde das Trevas falhou mais uma vez em matar Harry Potter. Mal ousando ter esperança, ela se inclinou até que sua boca estava a centímetros de sua orelha. "Draco está vivo?" ela sussurrou. “Ele está no castelo?”
Ela esperou com a respiração suspensa, os olhos fixos nos lábios entreabertos do menino. "Sim", veio sua resposta sussurrada. A única palavra jogou suas emoções em turbulência. Seu filho sobreviveu, mas estava em perigo mortal, cercado por inimigos por todos os lados. Ela tinha que alcançá-lo, ela o alcançaria, mesmo que fosse forçada a lutar contra uma centena de bruxos, escuros e claros, no processo. Não importava mais quem ganhou e quem perdeu. Tudo o que importava era sua família.
Sentando-se, ela se virou para encarar a multidão que a observava. "Ele está morto", ela gritou. A confiança em sua voz enganou a todos, pois ela não sentiu nenhum puxão familiar em sua mente que ela associava com legilimência. Eles não tinham motivos para acreditar que ela poderia traí-los neste estágio final. Seus olhos foram para o marido, ainda parado a um passo de distância de seus companheiros aplaudindo e regozijando-se. Ele a ajudaria, isso ela sabia, quando chegasse a hora de procurar por Draco. Por enquanto ela só podia confiar no garoto Potter para distrair o Lorde das Trevas o tempo suficiente para ela encontrar seu filho. No que lhe dizia respeito, esta guerra estava terminada. Tudo o que restava era reunir a família que havia sido dilacerada por tanto tempo. Juntos, eles poderiam enfrentar o que acontecesse a seguir.
