Arrayanes
En mi casa hace frío de arrayán,
el viento sopla del sur
(esto es un imaginario
en realidad ya no sé de donde viene).
Afuera el patio recubre verdín
en una maceta de marihuana sin cariño,
pero está lindo, con ese frío imperceptible
que corre por la nuca y se lleva el alma.
Mi sombra queda eterna
como mi obra, impopular,
fregada en hojas troqueladas
y amarillentas; gélida en el suelo
sin opción de morir.
Que desdicha.
ESTÁS LEYENDO
Poemario
PoetryTodas las poesías dentro de este apartado son propias, no hay un término justo que abarque a todas, cada una es única dentro de los sentimientos que estén transcurriendo en mi cabeza al escribirlas. Gracias por leer. 💔
